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 La infancia perdida novela Capitulo 1º

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Roberto Santamaría Martín
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MensajeTema: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Mar Feb 02, 2010 8:39 am

La infancia perdida novela Capitulo 1º


Comenzaba el mes de diciembre del año 1939. Madrid se despertaba una vez más entre los aromas de la miseria y el miedo, en aquellos años de la posguerra. El frío, el hambre y las enfermedades castigaban a los más necesitados, gentes como Andrés Galán, que lo habían perdido todo. Había permanecido los últimos dos meses escondido en una casamata abandonada por los republicanos durante el asalto a Madrid por las tropas franquistas. Antes de despedirse de su amigo Pedro Martín, con quien había compartido aquel refugio fortificado, situado en los montes de Fresnedilla de la Oliva, había formado una pira con sus efectos personales, documentos y uniforme que le implicaban como afecto al ejercito republicano, con el que había colaborado en los últimos tres años, como correo.



Eran tiempos difíciles y peligrosos para quienes como Andrés, se habían alistado para combatir al enemigo, había que luchar por la defensa de las libertades que tanto había costado conseguir, al reinstaurarse La IIª República. Su amigo Pedro le había comentado que en Madrid, se estaban produciendo a diario juicios sumarísimos, supuestos consejos de guerra, donde antes de comenzar ya se había dictado sentencia, estos veredictos casi siempre eran de muerte. Avivó las llamas de la hoguera que le había servido para la quema de sus efectos personales y su uniforme. Tenía prisa por llegar a Madrid, donde le esperaba su amada mujer Celia.

Varios días atrás había hablado con ella.

— ¿Qué tal estás mi amor? Te echo mucho de menos. —dijo Andrés, mientras su pulso se aceleraba.

— ¡Oh mi querido Andrés! Qué ganas tenia de oír tu voz, —respondió Celia con la voz entrecortada por la emoción de oírle después de tanto tiempo.

— ¡Celia cariño! Muy pronto podrás hacerlo, yo también necesito estrecharte entre mis brazos y cubrirte de besos hasta quedar rendido. —respondió

Andrés, sintiendo que la emoción le embargaba.

—Ahora escúchame con atención, recoge todo aquello que nos sea necesario y ponte en viaje hacía Madrid junto con los chicos, una vez que llegues allí, ponte al habla con Ernesto nuestro amigo “el ferroviario”, él conoce a alguien que podrá ayudarnos a salir del paso.

—De acuerdo mi amor, lo haré como tú dices.

— ¿Qué tal están los chicos? —preguntó Andrés

—Están todos bien, el pequeño Fermín pasó el sarampión hace quince días, pero ya está bien.

—Perfecto cariño nos vemos en Madrid en unos días. —dijo Andrés emprendiendo el camino hacía Madrid.



Celia de pronto se sintió la mujer más feliz del mundo, a pesar de lo malo que lo había pasando en los últimos tiempos, pensar que pronto podría estar junto a su esposo querido, le hizo olvidar lo mucho que había sufrido durante esos tres años, junto a sus cuatro hijos.

El frente en el País Vasco se iba debilitando día a día tras los ataques aéreos de la aviación nazi, los bombardeos se producían cada vez con más frecuencia y la vida en Bilbao con cuatro hijos, se hacía cada vez más peligrosa.

Fue entonces cuando Andrés decidió sacar a su familia de allí, enviándoles a “La Lastra”, un pequeño pueblo de Palencia, donde un amigo, le había brindado su ayuda cuando esta le fuera necesaria. El cambio al pequeño pueblo fue un gran alivio a sus penurias, la guerra hacía varios meses que se había librado por esas tierras castellanas y todo estaba más tranquilo que en el País Vasco.

Ahora le tocaba un nuevo éxodo, con un poco de suerte este sería el último, pensó mientras se dedicaba afanosamente en recoger el pequeño ajuar, ayudada por sus dos hijos mayores, Alfonso 18 años, Celi 14 años, mientras los dos más pequeños, Anselmo 8 años y Fermín de 3 años saltaban retozando de contentos al enterarse que pronto volverían a ver a su papá.



Andrés caminaba pensativo, y lo hacía sigilosamente, tenso y vigilante, buscaba caminos entre las tierras de labor evitando ser visto por la guardia civil, mientras iba recorriendo los escasos kilómetros que le separaba de Navalagamella. Le habían dicho que desde ese pueblo salía una vez por semana un destartalado autobús hacia Madrid.

Tras caminar durante más de una hora, avistó a lo lejos la cantina desde donde salía aquel vehículo para la capital. Había procurado llegar de los primeros para poder ubicarse en los asientos traseros desde donde sería más fácil pasar inadvertido.

Antes de abandonar su refugio, Andrés había tenido la preocupación de adecentar su aspecto, para ello se había rasurado la poblada barba que le había crecido en los últimos dos años.

Vestido con un pantalón y una chaqueta de pana, sobre una camisa a cuadros, pañuelo al cuello y boina negra, calzando unas botas camperas. Todo ello le daba una apariencia normal de cualquier campesino de un pueblo de Madrid. En uno de sus bolsillos guardaba celosamente la documentación falsa que le habían facilitado sus mandos superiores. Esta le serviría de salvoconducto para entrar en Madrid sin levantar sospechas.

La destartalada camioneta se fue llenando poco a poco por algunos de los vecinos del pueblo, que una vez a la semana bajaban hasta la capital, para realizar algunas compras al tiempo que visitaban a algún pariente. Sentado en uno de los asientos del fondo y apoyado contra el lateral del vehículo, de pronto se vio invadido por el sueño, la noche anterior la había pasado casi en vela pensando en este viaje. Al poco tiempo se quedó profundamente dormido.

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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Jue Mar 04, 2010 12:36 am

Me parece bien relatado; retratas de manera verosímil la situación, aparte que imprimes gran dosis de emotividad... Sigo con atención...
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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Jue Mar 04, 2010 9:46 pm

Y yo sigo detras compañero.
Llevas bien el relato, y la adecuas perrfectamente al lector
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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Dom Mar 07, 2010 1:31 pm

Muy buen relato, atrap la narrativa fluida,un gusto pasar por aqui y quedo expectante a leer más.

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Marioes.
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Roberto Santamaría Martín
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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Lun Mar 08, 2010 9:48 am

Castillo escribió:
Me parece bien relatado; retratas de manera verosímil la situación, aparte que imprimes gran dosis de emotividad... Sigo con atención...

Gracias amigo y compañero de letras Castillo por seguir mi modesta novela,
y dejar en ella tus gratos comentarios.

Un cordial saludo

Roberto
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Roberto Santamaría Martín
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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Lun Mar 08, 2010 9:50 am

Poesiacarnivora escribió:
Y yo sigo detras compañero.
Llevas bien el relato, y la adecuas perrfectamente al lector

Gracias amigay compañera de letras Poesíacarnivora por seguir mi modesta novela,
y dejar en ella tus gratos comentarios.

Un cordial saludo

Roberto
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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Lun Mar 08, 2010 9:51 am

Marioes escribió:
Muy buen relato, atrap la narrativa fluida,un gusto pasar por aqui y quedo expectante a leer más.

Gracias amigo y compañero de letras Marioes, por seguir mi modesta novela,
y dejar en ella tus gratos comentarios.

Un cordial saludo

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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Jue Mar 18, 2010 7:34 pm

La leí con facilidad y voy por el proximo capitulo,Muy buena narrativa
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Roberto Santamaría Martín
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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Vie Mar 19, 2010 8:58 am

Nomade escribió:
La leí con facilidad y voy por el proximo capitulo,Muy buena narrativa

Gracias amigo y compañero de letras Nomade,
por seguir mi modesta novela,
y dejar en ella tus gratos comentarios.

Un cordial saludo

Roberto
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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Lun Mar 22, 2010 6:41 pm

No voy a dar "veredictos" de cómo el autor cuenta su relato, honestamente ni hace falta ni creo que la persona lo necesite y además, al menos en mi caso, no estoy para ello.

Si digo que leer sobre esta realidad de una españa aún pendiente de saldar muchas, muchísimas, deudas con los españoles genera una sensación algo difícil de exponer y aún más que explicar y es ahí el valor imenso del relato en sí mismo y no tanto del relatador.

El valor "intelectual" de relatos como éstos se debería buscar en lo que transmite; en lo que sucedió, cómo, porqué y para qué; el autor con su relato debe empujar al lector a saber qué ocurrió y sobretodo qué queda de lo que hubo y no se ha dejado aún ver y saber: ahí radica en verdad la esencia de la historia perteneciente a un momento de la vida de las personas.

Cuando leo estos relatos me producen muchas y variadas sensaciones: me genera en principio cierta desconsideración por quienes aún hoy intentan en la medida de sus posibilidades negar los hechos tal como ocurrieron; lo hacen porque aún las heridas están abiertas y lo que es peor: aún sangran. Me genera también tristeza y rabia al ver que aún no se comprende porqué se llevó a cabo aquella guerra, para qué en concreto, qué motivos y metas perseguía. Me genera tristeza que aún hoy en mi propia tierra, en las Islas Canarias y a 1650 km de donde ocurrieron los hechos de aquélla guerra, muchas personas sientan miedo y no hayan sabido quitárselo de encima; me genera rabia ver cómo los hijos y los nietos de aquéllos que fueron perseguidos, secuestrados, encarcelados, torturados, asesinados y sus familiares vigilados durante décadas y décadas como animales...Aún hoy, digo, sienten miedo y actuan bajo estos efectos: aún hoy... ¡¡¡ 74 años después !!!.

...Aún hoy se buscan y se encuentran fosas comunes donde muchos canarios fueron enterrados, algunos vivos, y aún hoy sentimos miedo por los efectos del terror que sufrieron aquéllos que vivieron aquél tiempo. Aún hoy sentimos los canarios miedo y se demuestra en hechos tan "extraños e incompresibles" como que al ser rescatados esos restos de aquellos nuestros abuelos o bisabuelos aún y a pesar del tiempo transcurrido seguimos idolatrando a aquellos asesinos y sus símbolos; aún hoy vemos cómo en el momento de reencontrarnos con aquellos restos de nuestros seres queridos permitimos que sea la ultracatolisísima iglesia a
española ( la misma que colaboró con aquellos crímenes y los bendijo ) la que aún hoy y de nuevo se presente a dar "católica sepultura"; aún hoy, ¡¡ 74 años después !! volvemos a poner encima de los ataúdes que portan los restos de los que fueron asesinados la misma bandera española y símbolo patrio de aquéllos asesinos; ¿ porqué ocurre esto ? ¿ porqué seguimos actuando así ?, sólo se me antoja una respuesta: porque los verdugos aún están ahí y aún no han pedido perdón y porque las víctimas seguimos aquí y seguimos sintiendo miedo, porque aún hay sangre en la herida que no acaba de cerrarse...

El valor del texto es lo que hace sentir, no tanto quien lo esccribe ni cómo se escribe.

Teknarit, África.
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MensajeTema: Mi estimado compañero de letras   Mar Mar 23, 2010 3:45 pm

TEKNARIT escribió:
No voy a dar "veredictos" de cómo el autor cuenta su relato, honestamente ni hace falta ni creo que la persona lo necesite y además, al menos en mi caso, no estoy para ello.

Si digo que leer sobre esta realidad de una españa aún pendiente de saldar muchas, muchísimas, deudas con los españoles genera una sensación algo difícil de exponer y aún más que explicar y es ahí el valor imenso del relato en sí mismo y no tanto del relatador.

El valor "intelectual" de relatos como éstos se debería buscar en lo que transmite; en lo que sucedió, cómo, porqué y para qué; el autor con su relato debe empujar al lector a saber qué ocurrió y sobretodo qué queda de lo que hubo y no se ha dejado aún ver y saber: ahí radica en verdad la esencia de la historia perteneciente a un momento de la vida de las personas.

Cuando leo estos relatos me producen muchas y variadas sensaciones: me genera en principio cierta desconsideración por quienes aún hoy intentan en la medida de sus posibilidades negar los hechos tal como ocurrieron; lo hacen porque aún las heridas están abiertas y lo que es peor: aún sangran. Me genera también tristeza y rabia al ver que aún no se comprende porqué se llevó a cabo aquella guerra, para qué en concreto, qué motivos y metas perseguía. Me genera tristeza que aún hoy en mi propia tierra, en las Islas Canarias y a 1650 km de donde ocurrieron los hechos de aquélla guerra, muchas personas sientan miedo y no hayan sabido quitárselo de encima; me genera rabia ver cómo los hijos y los nietos de aquéllos que fueron perseguidos, secuestrados, encarcelados, torturados, asesinados y sus familiares vigilados durante décadas y décadas como animales...Aún hoy, digo, sienten miedo y actuan bajo estos efectos: aún hoy... ¡¡¡ 74 años después !!!.

...Aún hoy se buscan y se encuentran fosas comunes donde muchos canarios fueron enterrados, algunos vivos, y aún hoy sentimos miedo por los efectos del terror que sufrieron aquéllos que vivieron aquél tiempo. Aún hoy sentimos los canarios miedo y se demuestra en hechos tan "extraños e incompresibles" como que al ser rescatados esos restos de aquellos nuestros abuelos o bisabuelos aún y a pesar del tiempo transcurrido seguimos idolatrando a aquellos asesinos y sus símbolos; aún hoy vemos cómo en el momento de reencontrarnos con aquellos restos de nuestros seres queridos permitimos que sea la ultracatolisísima iglesia a
española ( la misma que colaboró con aquellos crímenes y los bendijo ) la que aún hoy y de nuevo se presente a dar "católica sepultura"; aún hoy, ¡¡ 74 años después !! volvemos a poner encima de los ataúdes que portan los restos de los que fueron asesinados la misma bandera española y símbolo patrio de aquéllos asesinos; ¿ porqué ocurre esto ? ¿ porqué seguimos actuando así ?, sólo se me antoja una respuesta: porque los verdugos aún están ahí y aún no han pedido perdón y porque las víctimas seguimos aquí y seguimos sintiendo miedo, porque aún hay sangre en la herida que no acaba de cerrarse...

El valor del texto es lo que hace sentir, no tanto quien lo esccribe ni cómo se escribe.

Teknarit, África.


Mi estimado compañero de letras, cuantas verdades hay en tus comentarios, así es amigo, realmente el valor de un relato, está en lo que transmite el autor.
Y en este caso, el mío tan solo es un intento de contar de una forma honesta, lo que lleva en su interior un niño de la posguerra.


Quedo agradecido tanto por tu atenta visita, como a tus acertados comentarios los cuales comparto al ciento por ciento

Un cordial saludo



Roberto
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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Miér Mar 24, 2010 12:32 pm

Lo suyo, compañero de Letras, más que un intento ha sido todo un LOGRO. Lograr que la persona entienda y SIENTA en lo más hondo de su ser qué lee es lo que hace grande a una persona. Un escritor no es nada ni nadie si el lector no es capaz de SENTIR por sí sólo qué lee, por lo tanto no hay grandes ni buenos ni malos escritores, ni tan siquiera mediocres escritores: hay malos o buenos lectores que con su capacidad o incapacidad de SENTIR qué leen hacen grande a la persona que escribe, no al escritor, sino a la persona.

Escritor puede ser cualquiera; cualquiera que sea capaz de unir palabras escritas y crear o generar conceptos partiendo de un pensamiento y que a la vez salen o nacen de un sentimiento. Lo realmente grande y difícil es hacer que el lector sienta qué lee, sienta sensaciones y esto todo el mundo no lo logra porque no depende del él, del escritor, de la persona que escribe sino del que lee y siente.

He aprendido algunas cosas después de tanto y tanto escribir sin ser profesional de la materia, pero principalmente dos, una: nunca se ha de escribir para nadie, jamás. Se ha de escribir para uno mismo porque nuestras palabras escritas es nuestra propia confesión de qué sentimos y qué somos; no podemos ni debemos esperar ser juzgados por nadie a razón de lo que escribimos, si así lo hiciéramos seríamos reos y esclavos de los lectores ( no de nuestros lectores ) sino de lo lectores todos que con su capacidad o incapacidad para entender y sentir qué leen podrían condicionar nuestro sentir frente a la hoja y la pluma; y dos: no podemos NI DEBEMOS jamás esperar alagos por lo que escribimos, si lo hiciéramos sería prostituirnos antes quienes nos piden o nos exigen éste o aquél pensamiento como persona que escribe y siente la escritura como un puro acto de rebeldía.

La mayoría de las personas escriben en silencio, a solas en casa o en sus oficinas o despachos, y mientras lo hacen son personas que sienten qué hacen y qué transmiten...A veces el error de todo ello, de lo que hace y escribe, comienza cuando lo publica o lo hace leer, es cuando ocurre el error de querer sacar a pasear nuestro ego y pedimos, queremos e incluso exigimos "veredictos" de lo que escribimos y casi siempre procurando que no nos hieran éstos; fórmula para librarnos de nuestros egos: no sacarlos a pasear sino dejarlos dentro de nosotros mismos teniendo siempre en cuenta y en conciencia que no escribimos ni debemos escribir para nadie en concreto sino para saciar nuestras ganas de compartir ¡¡ COMPARTIR !! el conocimiento que sólos y en silencio hemos recogidos de otros.

Un abrazo sincero...

Teknarit, África.
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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Jue Mar 25, 2010 7:24 am

TEKNARIT escribió:
Lo suyo, compañero de Letras, más que un intento ha sido todo un LOGRO. Lograr que la persona entienda y SIENTA en lo más hondo de su ser qué lee es lo que hace grande a una persona. Un escritor no es nada ni nadie si el lector no es capaz de SENTIR por sí sólo qué lee, por lo tanto no hay grandes ni buenos ni malos escritores, ni tan siquiera mediocres escritores: hay malos o buenos lectores que con su capacidad o incapacidad de SENTIR qué leen hacen grande a la persona que escribe, no al escritor, sino a la persona.

Escritor puede ser cualquiera; cualquiera que sea capaz de unir palabras escritas y crear o generar conceptos partiendo de un pensamiento y que a la vez salen o nacen de un sentimiento. Lo realmente grande y difícil es hacer que el lector sienta qué lee, sienta sensaciones y esto todo el mundo no lo logra porque no depende del él, del escritor, de la persona que escribe sino del que lee y siente.

He aprendido algunas cosas después de tanto y tanto escribir sin ser profesional de la materia, pero principalmente dos, una: nunca se ha de escribir para nadie, jamás. Se ha de escribir para uno mismo porque nuestras palabras escritas es nuestra propia confesión de qué sentimos y qué somos; no podemos ni debemos esperar ser juzgados por nadie a razón de lo que escribimos, si así lo hiciéramos seríamos reos y esclavos de los lectores ( no de nuestros lectores ) sino de lo lectores todos que con su capacidad o incapacidad para entender y sentir qué leen podrían condicionar nuestro sentir frente a la hoja y la pluma; y dos: no podemos NI DEBEMOS jamás esperar alagos por lo que escribimos, si lo hiciéramos sería prostituirnos antes quienes nos piden o nos exigen éste o aquél pensamiento como persona que escribe y siente la escritura como un puro acto de rebeldía.

La mayoría de las personas escriben en silencio, a solas en casa o en sus oficinas o despachos, y mientras lo hacen son personas que sienten qué hacen y qué transmiten...A veces el error de todo ello, de lo que hace y escribe, comienza cuando lo publica o lo hace leer, es cuando ocurre el error de querer sacar a pasear nuestro ego y pedimos, queremos e incluso exigimos "veredictos" de lo que escribimos y casi siempre procurando que no nos hieran éstos; fórmula para librarnos de nuestros egos: no sacarlos a pasear sino dejarlos dentro de nosotros mismos teniendo siempre en cuenta y en conciencia que no escribimos ni debemos escribir para nadie en concreto sino para saciar nuestras ganas de compartir ¡¡ COMPARTIR !! el conocimiento que sólos y en silencio hemos recogidos de otros.

Un abrazo sincero...
Teknarit, África.




Mi estimado compañero de letras Teknarit:

Al igual que en su anterior comentario, grandes verdades se desprenden de sus reflexiones sobre el escritor y su obra.

Personalmente y hoy por hoy, yo escribo para mi, por el instinto y el deseo de plasmar en el folio virtual, las vivencias que a través de los años he ido conservando en la memoria.

Aún no he llegado a ese punto, en que el autor, una vez acabada su obra, piensa en editarla. Ni siquiera sé si la terminaré, por cansancio o por falta del tiempo vital para hacerlo.

Lo único que puedo saber en este momento, es la necesidad que siento de sacar todos los recuerdos vividos, en primera persona unos y contados otros por mis mayores.

Próximo a cumplir 70 años, mis recuerdos de lo que ocurría al mi alrededor desde la niñez, están muy frescos en la memoria. Hoy sólo sé que al escribir este, relato, memorias, o como quieran llamarlo, me siento bien y eso ya es para mí, la mejor motivación para seguir con ello.

Lo que ocurra después, realmente carece de importancia en estos momentos. Tal vez, algún día cuando yo ya no esté, mis escritos caigan en las manos de mis hijos o de mis nietos, y ello tenga un valor añadido para formar en una pequeñísima parte de la memoria histórica de nuestro país.

Gracias amigo por pasar de nuevo y dejar tus valiosos comentarios, que me han servido para reflexionar sobre el motivo por el que yo estoy escribiendo.


Un abrazo


Roberto

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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   Sáb Mar 27, 2010 5:05 am

De nuevo aquí, compañero Roberto, no para dar consejo de nada ( por si lo pareciera ) sino animarte y acompañarte en ése tu deseo de dejar constancia escrita de lo que han sido aquéllos tús días de la niñez y hoy tu memoria.

Las palabras se las lleva el viento, dicen que dice el dicho; y puede que sea cierto en los tiempos que corren y entre la calidad humana de entre algunas de las personas que por nuestro derredor andan ( de mi bisabuelo me llega aún hoy una frase, y que ya se la he traspasado a mi hijo ) que dice, decía, "que la palabra de un canario valía más que la firma de un notario"; evidentemente eran otros tiempos, y otros aquéllos los canarios que preferian dejarse morir antes que falsificar su palabra que era poco menos que engañar y engañarse.

Hoy, para que todo eso no siga ocurriendo, hay al menos una opción para devolver el criterio y la honorabilidad que tiene la palabra, nuestra palabra, de hombre/mujer y es dejarla escrita, dejar constancia mediante de ésta de un criterio, de un pensamiento, de una forma y manera de ser y sentir desde la respnsabilidad; es, en definitiva, como un puro acto de rebeldía frente a ya tanta in-humanidad que nos invade; es como un último o casi acto de valentía para los que vienen detrás o ya están pero que aún no reaccionan ante nada.

Sea usted valiente y deje "constancia escrita" como si de un notario de la palabra se entiende para que - principalmente - sus hijos y mas allegados sepan de viva voz escrita y fuera de toda duda qué fueron aquéllos sus días de la niñez. Hoy, siempre lo he dicho, escribir es o debería ser un acto de rebeldía y es de ahí de donde digo que no debemos escribir para nadie puesto que nadie es dueño de nuestra mente ni de nuestra manera de ver y sentir las cosas que llevamos interiormente. Esto que digo lo he aprendido mediante muchas lecturas y observaciones acerca de cómo nosotros los humanos cambiamos y cambiamos de parecer y sentir a medida que vamos avanzando en nuestros años y la vida nos va enseñando que sólo nosotros debemos pensar por nosotros mismos y nunca jamas ni influir ni dejarnos influir por nadie sino por el pensamiento que nosotros mismos adquirimos de lo que aprendemos de la vida, de lo que oimos y escuchamos, de lo que leemos pero siempre de la lectura que sacamos de todo ello, lectura personal.

Lo importante, lo verdaderamente importante, es que usted crea en lo que hace y aún más: que se sienta bien haciéndolo. Disfrute usted en conciencia sabiendo que va a dejar una herencia que de buen seguro puede que incluso otros, sus propios hijos y otras personas mas, sabrán valorar infinitamente sus palabras y convicciones; póngale vida, voz y sentimiento a sus palabras escritas porque al final éso será una parte de usted lo que se quedará aquí.

Un abrazo.

Teknarit, África.
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MensajeTema: Re: La infancia perdida novela Capitulo 1º   

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La infancia perdida novela Capitulo 1º
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