BARCA VARADA

BARCA VARADA




Fui principio en la mente de un artista. Una tarde de verano, cuando el sol se retira lentamente para dejar paso a la noche y la brisa suave comienza a soplar en caricias inadvertidas de adorador despechado.

Él percibía las sensaciones en ese silencio de persona en soledad que busca la musa de su arte para copiar en un lienzo una hermosura cualquiera. Una luz, una ola, una flor, una barca…

Y allí estaba yo, hundida en la arena, cubierta de algas… inservible ya. Mi madera se descomponía por la sal de las olas que arreciaban contra mí unas veces y otras, deseaban acariciarme para obtener un perdón que nunca concedí porque nunca me sentí ofendida por ellas. Eran las compañeras de mi singladura, cumplían una misión, llevarse al fondo marino, allá donde se esconden amores, tristezas, desengaños y pasiones, todo lo que afeaba el entorno, como si fueran las encargadas de mantener siempre lozana una juventud eterna. Pronto, yo también sería arrastrada a las oscuras profundidades, mi presencia comenzaba a ser la herida incurable de un delicado cuerpo que debía permanecer incorruptible.

Sin embargo, él me amó. Me contempló como quien observa la belleza más peregrina. Estudió mi forma, mi armazón. Acarició mi pintura azul cuarteada por tantos soles, se fijó en la quilla, rodeándome de babor a estribor, de proa a popa, en un cuidadoso y lento paseo, como si pensara en una posible navegación… todavía… después de varada en la arena durante tanto tiempo. Retiró con el pie parte de la arena escondida en mi fondo, luego, se sentó a mi lado y, abstraído, miró el mar a la espera de algo que a mi me pareció era una palabra de afecto. Él no conocía mi empatía y callé… infeliz al no poder comunicarle, por su atención, unas palabras de agradecimiento.

Muda, posé también la mirada en el mar de pequeñas olas adornadas con espumas semejantes a encajes recién almidonados y soñé en mis días activos, en los remos impulsando mi estructura, en el agua profunda en la cual flotaba, en las medusas y los peces que se apartaban a mi paso… en la felicidad del hombre que me guiaba…

Le vi, entonces, extender un caballete. Encajar el lienzo níveo en el saliente. Sacar los lápices, la paleta donde extender los colores, los tubos teñidos con las diferentes tonalidades. Se sentó en un pequeño taburete de lona, me miró con amor, gozo y entusiasmo en unos ojos del color de las nubes de tormenta y con una sonrisa en los labios, comenzó a dibujarme.

Reviví horas felices e intenté recuperar parte de la hermosura perdida al arrancarle al sol sus últimos destellos. Como belleza ajada de mujer anciana, escondí mis destrozos en la penumbra de la noche que avanzaba y, satisfecha, gocé de las vespertinas horas. Mi corta vida servía para algo, no moriría entre las olas o ahogada por la arena como algo nunca recordado.

Me había transformado en un cuadro expuesto en una Galería de Arte. Admirada por unos o denostada por otros, pero viva. Él, aquel pintor desconocido, plasmó para la posteridad, mi recuerdo en un lienzo.

Un día, al atardecer, en una playa…

Me gusta darle vida a las cosas inertes, pienso y creo que todo tiene su almita de alguna manera y siente, sufre y ama como cada uno de nosotros. Al fin y al cabo formamos parte de la misma energía. Un beso, Graciela.