Complacencia

Rutinariamente cumplía esa tarea. Como peinarse o lavarse los dientes, o ir al supermercado. Aquello constituía un deber más en su jornada.
Él regresaba de la calle y se encerraba en su escritorio, aguardando la hora de la cena entre papeles, documentos y alguna llamada telefónica. Cenaban en silencio, ella mirándolo con adoración, atendiéndolo, pendiente del mínimo detalle. La ceremonia del café y el acostumbrado: Estoy cansado. Un fugaz beso y subía a acostarse. Ansiosamente, ella esperaba aquel instante. Al principio sucedía de vez en cuando. Todo comenzó cuando sintió su alejamiento, la mirada perdida, las manos acariciando distraídamente su pelo. Ahí comenzó a investigar, a hurgar entre sus papeles. Y leyó, devoró carillas y cuidadosamente las devolvió a su lugar.
Pero, un día, frenéticamente, rompió todo aquello que él escribía con tanto amor para esa mujer. Su amor le pertenecía y nadie se lo arrebataría. Después esperó su reproche, más él callaba. Con creciente energía continuó con su obra, alguna vez dejó los trozos de papel en el cesto del escritorio, como desafiándolo. Pero todo seguía igual. Cada cena esperaba que él hablara, pero el silencio se eternizaba y ella con más furia tachaba los amorosos poemas que su esposo escribía para terminar destrozándolos.
Así continuaban los dos, él callaba por compasión y ella esfumaba toda prueba fehaciente de aquel amor infiel y seguía amándolo, cada vez más segura que ese hombre era suyo.

Lili Frezza

Ufff cuan difícil es tener esa actitud soportadora, que para mí opinión no es normal, no solamente en una mujer, sino en cualquier ser humano. Primero porque sería no tener amor propio o peor aún interponer ese amor que siente por el otro, ante su propio sufrimiento. Si se ve desde el punto de vista del esposo, es peor aún, pues aunque se sabe descubierto, continúa su ritual de escribir. Lo que me dice, que es una pareja como muchas en el mundo, que viven al 100 % de las apariencias y no tienen el valor de buscar y luchar por un verdadero y sano amor.

Excelente micro. Mis saludos.

Un excelente micro compañera, pero yo quiero tomarlo de otra forma, como en aquella cancion "Un ramito de Vilotetas", de Gian franco Paglliaro, donde a ella alguien le escribia versos...y cada nueve de noviembre/como siempre y sin tarjeta/le mandaba un ramito de violetas....ella mira a su marido y no dice nada, y el que lo sabe tampoco, por que es el quien le envia el ramito de violetas y le escribe poemas...y sabe que ella es feliz así.
Quiero pensar que es a ella a quien tu personaje le escribe poemas,y que esos celos, son los que demuestran su amor...y que esa aparente indiferencia es resultado de una historia de amor secreta entre ellos,que le da motivos a ambos para preocuparse por ellos...
Jaja , me puse medio romanticona, aunque tu micro no es precisamente lo que quiere decir.
Un abrazo que las Hadas te acompañen

Conozco el tema de Pagliaro, es hermosa la manera como el esposo secretamente la agasaja, ella enamorada del que le obsequia las violetas y esto alimenta el amor, lo otro, este relato muestra una cara diferente, complacencia por cobardía, por mantener un status quo que no hace feliz a nadie.
besitos y gracias por tu visita
Lili Like a Star @ heaven

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