Mostrador

Cuando por fin pude verle la parte de arriba , ya hacía mucho tiempo que lo venia
adivinando desde abajo, primero , sin darme cuenta, en mi inocencia infantil , mandado por
mi madre, que vería esfumarse en caña , grapa o vino , lo escaso de los recursos familiares,
después , lo asumí yo . como mi deber , trabajo y obligación , eso de arrancarlo de aquella
otra casa , que no solo nos robaba en lo económico , sino también en la parte afectiva
Lo que sé, es que fueron muchas las horas transcurridas al lado de aquel mostrador , de pié
y creciendo lentamente, esperando siempre ¡ impaciente pero resignado , a que él, mi padre
, se sintiera saciado en su sed , o simplemente avergonzado de verme ahí , recordándole ,
con mi presencia , su conciencia.
Las largas horas, gastadas entre la angustia y el humo del tabaco, entre olor a sudor y a el
alcohol , entre conversaciones, que podían llegar a discusiones, de discusiones que llegaban
a veces a la violencia y del miedo! Aquel miedo que no me abandonaba de que fuera mi
padre uno de los involucrados, pero estar ahí y de esto me doy cuenta ahora , era un
elemento pacificador y nunca, que yo recuerde, los argumentos llegaron mas allá de las
palabras
Cuantos años fueron? Diez? Doce? Fueron tantos que al fin, miro todavía a los boliches con
aversión, a los borrachos con desprecio y a mi padre , en el recuerdo , con pena a veces, con
bronca otras , pero cosa rara ¡! Siempre con amor

de Cronicas del inquilinato ( mostrador)

WOW te entiendo es precioso
hay como una mezcla,de alegria
y cierto desprecio en la medida
que nos damos cuenta ue es nuestro padre
y que pudo haberlo evitado.
un abrazo.
gracias A Duis mi padre no era bolo.

Conmovedor el tema que nos has regalado amigo. !Si todos los padres que estan atrapados en el trago leyeran esto...!
Felicitaciones
Sergio