En el Andén - quinta parte

En el Andén - quinta parte

El cuerpo gris del andén se estremece solitario después que el Sarmiento se aleja repleto de almas presurosas. Quedan en el sin embargo el eco de pasos, el murmuyo de voces y el tintineo exasperante de la barrera.

Allí debajo del  generoso alero  del túnel peatonal un cuerpo se adivina envuelto  en harapos. Está acostado sobre unos cartones tiene a su lado un perro pequeño con el osico helado. El vapor sale de su boca con cada respiración y sus ojos guardianes se abren cuando me acerco.

El hombre y el perro hace meses que  viven en la estación pero nunca pasaron una noche tan fría.
Dos grados bajo cero decía la radio en la madrugada.

El hombre  es el viejo Juan del andén, así lo conocen los empleados del ferrocarril. Juan tiene abrazada una cajita de vino que le sirvió para mentirle al frío y que ya está  vacía, tan vacía como la lata de duraznos que utiliza para pedir ayuda a los pasajeros del Sarmiento.

Pronto se hará  de día y en la lata irán cayendo algunas monedas, pronto el sol entibiara el aire pero el viejo  Juan  del andén ya no estará  entre sus harapos habrá  tomado... el último tren al cielo.