Cuento "Haciéndose"

Contradictoriamente inspirado en
los  “infernales” dioramas de Mark Powell.

Había creado su propio cuerpo. Sí, se hizo del aire que rebota entre las paredes gruesas con olor a cocobolo, a roble y a ciprés. Del mismo modo fueron surgiendo sus manos… Aún no era nada físicamente, pero era el todo en esencia porque ahí estaba.
Clavó sus dedos hasta las profundidades de la tierra desde la corteza de un árbol, y extendió su mirada hasta la infinidad del cielo azul que se colaba por una pequeña hendidura entre la copa del madero, lo hizo desde lo interno de aquel vientre en que vivía.
Se estuvo alimentando como el feto que se nutre, mediante una enorme pajilla; solo que lo suyo eran protuberantes raíces. Comenzaba a madurar; por no decir crecer a su propio ritmo, al mismo tiempo inhalaba a través de las hojas verdes. Alto, tan alto y grueso, pero tan indefenso como el mismo higuerón.
Tenía un torno de alfarero, la mesa de sus reflexiones y una silla. Había decidido inventarse a sí mismo. La ventisca de sus manos fue bregando desde lo abstracto hasta lo tangible, es decir, lo que no se puede comprobar con los cinco sentidos, lo verdaderamente real.
Ahí estaba Él, sabía que tendría que librar a la humanidad de muchas cosas; sobre todo de la pobreza de su existencia… Para eso mismo se estaba construyendo. Todo lo hacía entre el encogimiento de las sombras de la corteza, se fue adhiriendo cada una de las piezas que succionó del suelo; era un barro rojo y espeso, a veces lo torneaba en su máquina. Otras veces se prefería grotesco.  
Frotó en sus manos un poco de arcilla para delinearse el mentón. Él mismo se hizo un hoyo que pretendía ser la boca, comenzó a escupirse las manos y pasarlas por todo su rostro.
Aún tenía incertidumbre sobre su existencia. Algunos, tiempo atrás, habían escrito sobre él, decían que vendría desde el cielo en una nube.  Otros imaginaron que surgiría de las profundidades del océano o que llegaría entre destellos de plasma y aleaciones metaloides; es más, algunos hablaban de caballos de fuego y cielos tempestuosos... Pero ahí no estaba.
Entonces quiso abrir un libro viejo para leer lo que se decía sobre Él. Era un manuscrito que hablaba de nuestra propia esencia: la humana, la típicamente débil e insensible. Quería saber cómo hacerse, cómo inventarse o cuál sería su forma; se estaba gestando a lo interno.
Después de leer se dio cuenta de algo: ya sabía quién era; se devoró miles de páginas y solo así pudo salir de su propio analfabetismo. Las ramificaciones de sus brazos tenían espinas de rosa, ya no solo forjaba su cuerpo, sino su alma. Prometía ser un juez justo como no lo hay.
Su cuerpo era fangoso. Después de haber chupado la savia del manuscrito se había vuelto de la misma benignidad de la tierra.
Y, para aquel día, su ser estaba casi hecho. El sol y las aves clamaban su despertar y, los mismos animales silvestres, sentían una mano que los cubría en el ambiente. Era como una estela de dicha. Sin embargo, como a eso de las nueve de la mañana, cuando estaba próximo a surgir de las entrañas del árbol, se escuchó un sonido rechinante y constante que poco a poco iba cortándole el aire, las ideas y el cordón umbilical.
Una motosierra estaba demoliendo la Amazonia y con ella a nuestro inacabado libertador.
Ahora tendremos que esperar otros dos mil años más…