UNA VIDA INVENTADA

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UNA VIDA INVENTADA


No puedo explicar con precisión por qué me fijé en él. Tal vez por su altura que, aunque sobrepasaba con seguridad los ochenta años, destacaba de lo habitual. Poseía una piel clara y su figura, dejaba adivinar una juventud de gran fortaleza física que comenzaba a declinar. Su indumentaria, desenfadada; cazadora clara, camisa a cuadros de colores vivos, -cubría su cabeza con un sombrero de pescador en donde, pequeños departamentos por encima del ala, se usaban para guardar objetos diminutos-, le daban un aspecto juvenil. Los ojos, de un tierno color gris, traslucían unas enormes ganas de vivir, sin embargo, mostraban un fondo de cansancio que, intuí, era a causa de las múltiples vicisitudes de la vida. Se notaba en él un esfuerzo por mantenerse erguido y caminar con seguridad, lo que infería a todo su cuerpo, un rotundo sí a la existencia. Nunca le oí hablar pero, hubiera jurado su procedencia de un país frío y creo no errar en el pronóstico pues, según lo observaba, llegué a la conclusión de que era un amante del sol, como muchos de los extranjeros residentes en España.
Cuando la primavera nacía con los días suavemente templados, casi se podían oír las mudas palabras de gratitud hacia la vida reflejadas en su rostro. Su mirada se iluminaba y, aunque imperceptiblemente, se advertía un ligero elevamiento de su cabeza hacia el sol, para recoger el calor máximo posible.
Deduje su soledad porque, aparte de no haberlo visto nunca acompañado, hacía él mismo la compra. Siempre con la bolsa de naranjas y diferentes alimentos en poca cantidad. Dicen que la simpatía es mutua y, tal vez, por eso, se fijó en mí. Nos mirábamos, pasábamos el uno al lado del otro en un silencio íntimo de unión y después, cada cual a lo suyo. Nunca conocí su opinión sobre aquellos momentos de extraña comunión pero, más de una vez, presentí como, ambos, nos quedábamos con el deseo de dirigirnos la palabra.
Hubo una temporada en la cual dejé de verlo. Mis ojos buscaban su alta presencia, siempre a la misma hora, sin encontrarlo. Comencé a echarlo de menos hasta el punto de entrar en un incomprensible proceso de melancolía. Vencida por la desesperanza, mis paseos diarios estaban ocupados sólo con el pensamiento puesto en lo hipotético de lo sucedido al anciano.
Pasadas unas semanas, al salir a la calle, una inmensa alegría colmó mi ánimo cuando volví a verlo. Pero fue una alegría rápida, al instante, se torno en aflicción. Estaba muy desmejorado, más encorvado y a mi pensamiento llegó la idea de la enfermedad. A pesar de todo, al fijarme con más detenimiento en él, surgió, otra vez con fuerza, la idea de lo atractivo de su personalidad e imagen en su juventud y este pensamiento de curiosidad, me llevó a otra conjetura: ¿Cuál habría sido su profesión? Se le adivinaba culto, educado… Con esa educación aumentada no sólo por la experiencia sino por el conocimiento del desarrollo de las diferentes materias que forman el entramado de la existencia. ¿Sería técnico en alguna de aquellas disciplinas? ¿Tal vez profesor de alguna ciencia? ¿Médico, quizás? ¿O escritor? Me incliné por esta última actividad al comprobar la avidez con que captaba cuanto le rodeaba y así, comencé a inventarle seudónimos para personalizarlo mientras, al mismo tiempo, ideaba temas sobre los que, creía, a él le hubiera podido interesar escribir. Sin percatarme, poco a poco, descubrí había llegado al extremo de imaginar conversaciones y debates entre ambos, sobre diferentes conceptos. Todo aquel ilusorio disparate, confirmó el sentimiento. Me había enamorado de aquella personalidad creada por mí, reflejada en la apariencia física de un anciano desconocido.
Por casualidad, comprobé hacíamos la compra del pan diario en la misma panadería e intenté hacerme la encontradiza; estaba decidida a entablar una conversación mientras ambos esperábamos ser atendidos por la dependienta, sin embargo, nunca coincidíamos en el interior, sino en el camino inverso hacia la tienda.
Era un día soleado de Abril, volvía a casa después de una compra esporádica cuando, por enésima vez me crucé con él. Había envejecido aún más. Con ese envejecimiento rápido que sobreviene a los ancianos de un día para otro. Se le apreciaban los más de ochenta años y pude percibir su dificultad para caminar al mismo tiempo que, en su boca, aparecía una mueca de esfuerzo, dolorosa. Hacía calor aunque estábamos a principios de Abril y su frente perlada de sudor, demostraba lo fatigoso de su respiración. Aun así, exhalaba una especial energía luchadora. Me miró y retiró la vista con rapidez. La expresión de sus ojos me dejó leer una profunda tristeza que, adiviné no era por mí, sino por él mismo. Era una expresión de consciencia de su vejez y, con dolor, comprendí como la vida le ganaba la batalla. Empujada por un impulso, retrocedí en mis pasos para seguirlo hasta la panadería; era imperativo entablar conversación con él. Algo me apremiaba, quizás mi subconsciente me advertía de la necesidad inaplazable a causa de su edad. Entré en la tienda después de él y su espalda quedó frente a mí. Llevaba puesta una fina camisa de manga corta, con pequeños cuadros rojos y blancos, pantalones claros y, hoy, la cabeza descubierta, dejaba ver su pelo totalmente blanco. A pesar del calor, inusual para el mes que corría, me pareció una imprudencia salir a la calle con ropa tan veraniega. Me acerqué todo cuanto pude entre los clientes que siempre abarrotaban el establecimiento; intentaba advertirle de la necesidad de abrigarse, aquel tiempo primaveral era traicionero, pero, tampoco esta vez conseguí hablarle. Un grupo de jovencitas estudiantes del Instituto cercano, entre bromas y chanzas, se interpusieron entre nosotros. Quedé rezagada pero pude continuar con la observación. Hablaba en un tono muy bajo, inaudible, contaba el dinero con torpeza. Visiblemente decaía. Salió de la tienda en el mismo instante en el que la dependienta me interrogaba por mi compra y, aquella indecisión momentánea por hacer una cosa u otra, extinguió mi oportunidad. Cuando salí, ya no había rastro de su presencia.
Aunque continuaba con mis paseos diarios, de nuevo, deje de verlo. Me extrañó. Se acercaba el verano, los días se hacían más largos, era muy raro no contemplar el disfrute de su caminata habitual al aire libre, por lo tanto, tomé una decisión.
Como conocía su domicilio por haberlo visto salir y entrar repetidas veces en el mismo portal, en un momento de osadía, una mañana, cuando la portera de la finca limpiaba la entrada, me atreví a preguntar por él. Como no conocía su nombre, me vi obligada a describirlo físicamente y sus rasgos precisos, descubrieron su identidad con facilidad. La mujer me miró extrañada mientras respondía: “¡Si murió hace dos semanas de una neumonía!”
Me alejé en silencio. Caminé sin ver, sentía en mi piel el calor del sol, ese sol que buscan los extranjeros cuando fijan su residencia en España. Pensé en articular una oración... “Padre nuestro que estás en los cielos...” Fui consciente de las lágrimas en mis ojos y me sorprendí. Lloraba por un anciano desconocido a quien llegué a considerar un querido amigo. Nunca conocí su nombre, ni supe de su procedencia, y tampoco llegué a cerciorarme de su profesión. Yo sólo jugué a inventarle una vida. MAGDA.

QUE LINDA HISTORIA ABU,REALMENTE ES ASI, CONOCEMOS A ESOS PERSONAJES A DIRARIO, Y LES INVENTAMOS UNA VIDA,SIN QUE ELLOS NO LOS PIDAN,LES PONEMOS NOMBRES E HISTORIAS.
ME GUSTO POR QUE ME RECORDO A EL VIEJO SALA,NI SIQUIERA SE PORQUE LE DECIMOS ASI, Y TODOS LE HAN INVENTADO UNA HISTORIA,QUE FUE UN HOMBRE MUY RICO, QUE LO DEJO UNA NOVIA, QUE ESTO QUE EL OTRO,PERO EL SALA, VA POR LA CALLE TODOS LOS DIAS, SUCIO, BARBUDO,RODEADO DE VEINTE PERROS,NO HABLA NI SALUDA AN NADIE,NADIE SABE EN VERDAD SU HISTORIA,PERO CUANDO NO LO VEAMOS, DE SEGURO TERMINAMOS COMO EN TU HISTORIA.

Pues así es. Todos tenemos una vida, una trayectoria de sucesos, decisiones que nos llevan a un camino, detrás de nosotros todos tenemos una historia.
El hombre de ésta, existió pero la historia está novelada para que resulte interesante al lector, de otra forma sería un hecho cotidiano sin mayor importancia. Lo que vale es la importancia que nosotros le damos y de ahi poder inventar, imaginar y dar vida a un personaje.
Me alegra que te haya gustado. Un besote Mateo.

Ahhh, mi querida amiga. Narradora insuperable. Esas historias de vida a las que tu, y solo tu, puede darles la amenidad y el interes para que el lector no pueda parar de leer hasta el fin. Admiro tu gran capacidad de hacer algo tan lindo de un hecho que, puesto de cualquier otra forma, seria ordinario, quizas hasta aburrido. Eres unica, Magda. Me encanta leer tus historias y aprender de ellas. Un gran beso,
Jose

Hola. Me quito el sombrero y me pongo de pie ante semejante Relato. Hermoso, digno de imprimirse, sobre todo porque tiene eso que me gusta; personajes raros, misteriosos, casi étereos...y escritor.
Me encantó.

José, gracias amigo por tus palabras, sabes cuánto te admiro y tus comentarios a mis escritos me llenan de satisfacción. Esto me anima un poco porque estoy en esa línea en la que no se sabe si continuar o si dejarlo todo porque ya no tiene ningún valor. ¡Gracias!

Amigo aeter... (qué difícil seudónimo te has puesto) Muchas gracias por tu comentario, me alegra muchísimo que te haya gustado este recuerdo sencillo de una vida hecha palabras. Un abrazo.

Magda, con mi mayor respeto y admiracion, te hago sinceramente una pregunta: Acaso has perdido la cordura, amiga? Como se te ocurre cuestionarte dejar de escribir...!!! Tus escritos tienen un valor incalculable, porque todos y cada uno de ellos son una leccion de vida que no solo se disfruta enormemente, sino que tambien hacen reflexionar sobre la vasta variedad de topicos que tocas en ellos. Por favor, querida amiga, a menos que ya no te atraiga escribir, o no puedas hacerlo por algun impedimento, sigue, sigue porque eres una de las escritoras que mejor narra, describe y estructura sus textos. Y los temas que tocas en ellos... Todos son parte de la vida misma de cada uno, y dejan una hermosa sensacion de bienestar despues de haberlos leido.
Asi que, si solo es por ese motivo, olvidate completamente de el. Y sigue deleitandonos con tus historias. Te lo ruega, tu amigo y admirador,
Jose

Eres un verdadero amigo. Tus palabras son un bálsamo para esos momentos duros "secos" que, algunas veces llenan el alma de desencanto. Tal vez es ese tantas veces oído "bloqueo de escritor"anque el escritor o escritora sea solamente una aprendiza de letras. Gracias por tan hermosas palabras como me dedicas. Te abrazo con todas mis fuerzas.