Una cruz se acercó cuando más perdida estaba, una cruz, enmedio de una calle de ésas que solo ponen para pasar la noche, la maldita noche que todo lo tumba y arrebata. Una cruz que me dijo en voz suave, dulce, demasiado dulce: ven, acércate a mi fe, y estarás salvada. Una cruz que se erguía bajo la luna callada, bajo un racimo de estrellas que, frías, aguardaban. Una cruz, una fe, una voz, y detrás de todo un dios, o más atrás aún, un terror, el miedo en la piel de quien un día pensó y todo lo que vió le causó terror. Luego vino Dios como lenitivo de tanta locura y dolor. Pero yo, en mi calle oscura sin nada en las manos, con el alma desnuda, abatido mi corazón, ví una cruz. Y recordé mis espacios de la niñez, las oraciones, las buenas noches, unos ángeles que volaban por mi habitación cual si fueran hadas, pero hadas no eran, que eran guardianes, celadores muy tiernos, que ya me apresaban. Una cruz, una cruz que me sedujo cuando nada más me quería, una cruz a la que me acerqué con las manos abiertas, triste, entregada. Y la cruz, como espada, me hirió mortalmente, me dejó caída en la calle bebiendo mi sangre... Dios! La fe juega malas pasadas: si quieres soltarte te pretende matar. Una cruz, una espada.

Siempre, o al menos muchas veces desde que te leo veo en tus escritos luces y sombras que me son difíciles de explicar, no de entender sino de explicar qué me producen. En ocasiones creo ver un pasado tormentoso, un pasado de momentos e incluso instantes de fuertes vacíos en tu vida: veo luces y sombras en tus escritos.

¿Quién o qué te atormenta, Joanna?

Tek, África.

Son solo relatos. Casi todo de ficción. Todos tenemos luces y sombras, pero la mayoría de mis relatos son ficticios.
¿La pregunta es una broma?

Si la mayoría de tus relatos son ficticios...Retiro la pregunta. Simplemente no da a lugar a ella.

Teknarit, África.

Te leo Joana, y a veces me pregunto por estas realidades o ficciones que escribes, me gustan, porque me llevas a compartir otros mundos donde no he estado... y eso me agrada, te reitero.
Un beso.

Conversaciones con Joanna:
(RIP)
...
Vuelvo de nuevo a visitarte, a leer lo que escribías y por falta de tiempo no leí.
Vengo a descubrir el alma de quien tuvo aquí en el mundo un lugar, un espacio, un sitio y sin embargo no pudo ver otra cruz abierta en unos brazos, más que en sus visiones porque la que esperaba no pudo acunar su soledad.

¡Dime en qué calle ves ahora esa cruz de la que hablas, esa búsqueda de fe o acaso ya sabes que siempre estuviste en el corazón que creías no podría entenderte nunca!

Tú que eras simiente y promesa, has dejado aún la ventana abierta acá a este lado y puedo saber de ti allá, por eso sé que aún andas por esas calles solitarias buscando cómo sentir que por fin hay un ramo de amor, en el corazón de aquéllos que no supieron qué andabas buscando la verdad, su fe en ti y un bien al comprenderte; pero hoy sí sé que cuando voy leyéndote más conozco un refugio interior, donde el mal no es sino el nombre de una ausencia que se nos queda sin tacto cuando alargamos las manos, que para sentirnos que aún estamos en el mundo y que somos unos necesitados, hay que ir mendigando un amor especial, el que nos forjamos antes de venir acá a este lugar de lágrimas.

No es dios el que se muere, mi querida niña, no es la cruz una espada en la metáfora, es que es el ser humano el que cierra sus brazos para no abrazarnos y Él, es el aire que nos falta, por eso nos vamos antes de que pase, porque si no fuese así no estaríamos dando a otros las claves de nuestra despedida y tú las dabas en todo lo que escribías. ¡Lo fue! Por esto y por más nos marcharnos del todo cuando ya no somos, ¡es que no estuvimos nunca, no estábamos en el mundo porque no estábamos en sus vidas! Pero sí éramos talvez una preocupación injusta, un temor ante un posible abrazo. Ese es el problema y a veces es también el rechazo. Nos seguirán desconociendo.

Parece que la vida fuese oscuridad y nosotros, como el gato que busca en ella algún refugio seguro para no pasar una noche de frío, pero es el de la angustia ante el azar de lo imprevisto el que desea hallarse a cubierto de otros males. Somos como una canica de cristal transparente -¿lo saben?- movida por el viento en el desnivel de una superficie, siempre cayendo a un lado u otro hasta llegar a algún final para romperse del todo, sólo así frenamos y es entonces cuando se sobresaltan y 'despiertan' ¡Demasiado tarde para saber qué nos movía cuando frenamos para siempre!

Inquietamos por cómo pensamos y nos tomamos la vida. Leen sin sentir lo que hay dentro de cada contenido, deducen las situaciones, imaginan... Quizá sea eso lo que ahora estoy haciendo. (Perdóname)

Pero sabes que no, porque yo conozco ese lenguaje, hay demasiadas cosas pequeñas donde nos inclinamos para sentirnos útiles. En otras vemos lo contrario y nos damos cuenta lo pequeños que somos, pero se olvida que entre lo grande y lo pequeño se inclina la propia sombra y besa el suelo, como si quisiera recordar a ambas que es ahí donde siempre se termina... Entre más altura se alcanza siempre el suelo espera preocupado, no le gusta que le caigan por sorpresa encima.

Desde un espacio más en este infinito. Elisa