De Jorge Kancepolski

La anciana está sentada en el umbral de la sucursal de un banco, sobre la calle Florida. Es ciega.

Viste pobremente. La inmaculada blancura del yeso que envuelve su pierna derecha contrasta con su aspecto desprolijo y sucio. Es pordiosera.

Lleva un pañuelo negro en la cabeza, lentes oscuros y un báculo apoyado contra el cuerpo desparramado. Es obesa.

Repite a los gritos y llorando, con una voz ronca y agrietada, una orden difícil de entender para la muchedumbre que transita apurada por esa esquina. Casi todos pasan ignorándola. Unos pocos se animan a observarla, sin detener su marcha, escudándose en la ceguera de la anciana.

Su sollozo desesperado y monótono, dirigido a nadie y a todos, dice incomprensiblemente: “ayúdeme a levantarme; por favor, ayúdeme a levantarme”, repetido con insistencia, como una letanía, mientras estira su mano izquierda temblorosa buscando en el vacío otra mano comprensiva y piadosa que tire de ella.
Pero entre el llanto, la afonía y el gesto, el público anónimo interpreta un compulsivo y desagradable modo de pedir limosna. Y sigue de largo.

La indigente es la imagen de la impotencia y la degradación. Lucha vanamente como una tortuga de espaldas. Ruega ayuda y cosecha desprecio. Su mano crispada suscita primero indiferencia, en segundo lugar asco y por último, recelo. Nadie acepta ese contacto.

Alrededor de quince minutos dura el malentendido. Al cabo, alguien descifra el mensaje, se dispone al infame contacto y jala con fuerza de la mano de la anciana, levantando ese robusto cuerpo entorpecido aún más por el yeso.
En el umbral queda un charco de orina que se va secando con el correr de las horas, dejando cruel testimonio del sufrimiento de esa mujer, de su dignidad y su vergüenza.
Ella, sentada a la puerta de otro banco, a pocos metros del primero, pide limosna con una suave -casi dulce- disfonía. Su rostro está distendido.
No es su habitual indigencia lo que la había enajenado, sino la miseria que se suma a la miseria, ante la múltiple insensibilidad de los videntes.

Teknarit, África.

La peor de las miserias es la que llevamos siempre en nuestro interior y la que en ocasiones, demaciadas, nos cuesta desprendernos. La usamos a veces como un escudo para defendernos ya no se sabe qué puesto que ya tanto nos hemos degradado que más nos es imposible aceptar, sin embargo proseguimos en esa actitud como si ya nada nos importara y es que en verdad así es.

A veces, sólo a veces, en que hemos tocado fondo y hemos paseado por nuestros propios suburbios descubrimos que llegar hasta ahí no sirve para, como algunos dicen, recuperar la conciencia de nuesro propio ser, si es que alguna vez lo hemos tenido. No. Se sale de ese estado, en ocasiones, para descubrir en verdad que jamás lo hemos abandonado ya que de ahí se sale, repito que en ocasiones, con la conciencia añadida del miedo, del terror a volver a caer y es ahí precisamente y desde ese momento cuando comienza en nosotros la peor de las miserias y es cuando descubrimos aterrorizados que la pobreza lejos de crear solidaridad genera precisamente todo lo contrario: la peor de las miserias y es la que llevamos dentro.

Teknarit, África.

Me hizo recordar a una canción que colgué hace poco aquí.

"Ahora sé que la miseria
No está más lejos que en mi cráneo
Mi cráneo"

Una casualidad.
Cuán cerca de la realidad, muy buena obra ¿Vos sos Jorge?

Cuan claro y profundo es tu texto, aleccionador.
La miseria del hombre, la verdadera, esa que se anida dentro de si.

Excelente texto, que conmueve al lector y que lo lleva por diferentes estados de animo hasta dejarlo de cara a su propia miseria interna.
Muy bueno.