La pluma corría sobre la hoja.
Las palabras hilvanaban un rosario
en su oído.
Llegaban,
con el sonido del viento, ¿o era la lluvia?
La oscuridad de su corazón, se abría.
Su mano trazaba versos,
una voz le hablaba de mundos antiguos,
de cruces vacías y rosas sangrientas
de fuentes rumorosas y promesas no cumplidas.
Un rayo iluminó el cuarto,
la palabra enmudeció,
su mano se detuvo
y un impulso de llorar sin motivo
se ahogó en su pecho.
Comprendiendo su angustia
regreso la voz,
quebró el silencio
y él escribió su primer poema.