Cuatro de Septiembre del setenta y cinco.

Mientras “A lo mejor” no sea más que una candidatura, y a diario,
tomo asiento en la terraza de una brasserie de Saint-Germain frente a Loulou de la Falaise-Prêt-à-Porter y complementos -,
pido una taza de Jamaica Blue Mountain,
y camuflado tras una novela de McCullers, imagino que Cloé
-no puede llamarse de otro modo-,
se vistió hoy de azul cobalto sólo para mí.
A lo mejor,
una vez cualquiera me atrevo a pegar la nariz a los cristales de la tienda, y se lo digo:
“Hay más vida en tus tobillos, que en toda la Provenza.”

Diecinueve de Octubre del ochenta por la tarde.

Por cierto, soñar, me cuesta siete francos y,
si pasa el músico ambulante,
tres más por tocar La Vie En Rose.
Cierro los ojos y nos veo danzando calle abajo hasta orillas del Sena,
y en el Sena... ¿Sabrá a beso un beso de Cloé?
Una vez Madame Anaïs, la puta más vieja de Paris, me dijo que los besos,
que no saben a besos no son besos de verdad, sino otra cosa.
Yo quiero que los besos de Cloé se me claven al cielo de la boca,
como Excálibur de hundió en la piedra, o la quijada de asno en Abel.
Abro los ojos, y otra vez es otoño.

Veinte de Abril del noventa, muy temprano.

Cloé no tiene simplemente que hacer nada, para estar más bonita que ninguna.
Como pasa un tren de largo por la niebla y el cabo de un cuchillo por la frente,
pasó todo este tiempo el tiempo por Cloé,
sin mellarla ni un centímetro, sin distraerla siquiera de sus cosas,
como pasó por Dorian Gray, o por un Borgoña del setenta y ocho dormido en la penumbra.
De puntillas.
En lo inhumano de Cloé está el milagro de amarla como a Ishtar,
y en el borde de sus labios, el final de mi camino.

Hoy, mañana, y el otro, los días más tristes de mi vida.

“Cerrado por traspaso”, eso decía el cartelito.
Se fue sin pronunciar una palabra, tan Cloé.
Pero aun me siento donde siempre me he sentado,
y aunque la tienda sea ahora un establecimiento de bebidas,
sigo mirando al otro lado de la calle camuflado por la prensa parisina,
imaginando que, con la nariz pegada a los cristales,
Cloé me contesta: “Y tú, el amor de mi vida”.
Bastián, el camarero, poniéndome la mano sobre el hombro,
también echa de menos otros tiempos:
“Cuando pasaba un músico ambulante por aquí, y en aquel escaparate ¿Recuerda Monsieur Xavier?,
había un maniquí que parecía estar, vivo”

Un ,no se si poema, pero que me romonto a ese paris de la bohemia, donde el amor era parte del arte, me recordo la canción de sabina, "La Feria del Rastro"

Felicitaciones! Un texto que denota el oficio y el talento del autor. Me quito el sombrero para saludarlo. Una verdadera maravilla.
Saludos cordiales
Jeniffer

Increible texto compañero, muy bien realizado.

Un excelente texto, donde el pasado y el presente juegan. Pienso igual que Lenys, estaría mejor en narrativa... si eres tan amable y lo trasladas?

Muchas gracias... Un abrazo y mis felicitaciones, he leido varios textos tuyos y me han gustado.

No soy ubicable, así que da lo mismo leerme a los pies del Himalaya, que en el cuarto de baño. El fin de las palabras siempre será el mismo siempre que tengan un fin.
Un saludo al foro desde la poca luz de mi escritorio, y recordad, si escribís, sangrad.

Billy: creo que es la primera vez que te visito.
Excelente amigo.
Cariños
Lili