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 La Señora Noche (Historias que vuelan)

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samuel17993
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MensajeTema: La Señora Noche (Historias que vuelan)   Lun Feb 03, 2014 4:18 pm

Un relato que espero disfruten.

La Señora Noche

Texto
Circula el aíre como fresca caricia de Eolo; los árboles gimen susurros de un matiz incógnito y secreto; los grillos se salen de sus madrigueras y se disponen a gritar, como los vendedores de mercadillo, o como a pedir con cante hondo, quién les hace compañía en esa noche de verano, de sopor, modorra y a la vez frescor, a intervalos y entre las posibilidades, ocultas en torno a las cortinas de color azul oscuro. Por ese cielo de azul ceniciento y argento se amparan los únicos pocos claros de luz, junto a los del lucero lunar, que destaca como una bola de billar; en cualquier momento algún dios cósmico podría lanzarla hacia la nada, haciéndole desaparecer, y convertirlo todo en una profunda oscuridad que se confundiera con la nada y el vacío, que se refleja en el espacio celestial. Pero la Luna sigue ahí, y alivia, con su contraste de pequeñas reticencias de luz y una invasora oscuridad a los hombres que habitan en la Tierra.

La hermana gemela del señor del Sol va de cacería solemne; puede amar pero nunca ama a nadie físicamente en concreto, ni se deja avasallar. Ella se divierte como el amorcillo de Venus con sus tontas víctimas. Siempre ha estado allí, y la gente sigue sorprendiéndose de lo que ella hace; eso la debe de hacer volver, aunque en realidad no es una cosa que la emocione; ella hace su trabajo, como una autómata; todos los deseos que los hombres hacen recaer sobre su persona, son puro espejismo: ella es el mayor espejo de toda la orbe terráquea cuando llega la oscuridad. Los hombres sueñan cuando ella llega, y nadie se percata. Saca su carcaj y disfruta de sus aventuras nocturnas cuasiorínicas; alguna vez vislumbra una lechuza con los ojos muy abiertos, señal de ser sorprendida provocando algún cambio en el ecosistema racional de los animales. La Señora lo permite todo y consuela a todos, sin importar; hay quienes no se ven beneficiados de su señora mística, pero la Señora no es egoísta y no puede permitirse protegidos, como en el caso de la señora de las Lechuzas y las Égidas con cabeza de Medusa.

En uno de sus paseos se puede encontrar a un hombre de aspecto siniestro y cigarro en mano; que tiene ese aspecto de película barata o relato de terror misterioso e investigación, a lo Víctor Hugo. Pero no tiene que ver con misterios soterrados o de difícil resultado; aunque… podría ser que lo fuera…

Se tiende sobre una barra de metal, en la que, por debajo de ésta, se extiende la bajada de una cuesta que, luego, se dispone sobre ésta un riachuelo, que silba como lo harían grillos o mujeres de tema erótico-festivo, y dicho esto, porque quizás alguna pareja se encuentre por esos lugares aledaños, disfrutando de un momento de soslayo y calentura, deseo y alivio...

Su cigarro se quema; éste se ilumina como una vela y enseña su cara huraña, su nariz algo judía, su mandíbula ovalada y una frente ancha y grande, una boca que sólo emite humo y se cierra con el cigarro, y por último esos ojos del color de águila, que parecen contener algo, como si hubiera allí algún tipo de presa. Salvo, que esa presa, no es más que un pensamiento; un deseo de estrangular; un deseo de tipo animal; un deseo de una piel que se emite en el brillo de su iris, como si éste fuera un escenario en el cual se abriera para presentar a una dama desnuda, la cual se ríe y se exhibe como una aristócrata virginal a la que sólo falta un casco, un escudo y una lanza para ser más prepotente. Pero sólo es una mujer más. Pero que se exhibe en sus ojos, con esa gran magnitud. El ser animal, que habitó su cuerpo por un momento, se desdibuja de sus ojos, una brisa fría parece hacer huir a esa posesión momentánea de su cuerpo. Sigue fumando. Sólo eso. En un momento no se siente; no existe; es viento o el sonido que sale del riachuelo de abajo. Y la Señora lo captura en sus propios brazos, para consolarlo. Después sale huyendo, como el resto de mujeres que conoció…, y le deja vacío de nuevo.

Entorna sus pasos hacia la acrópolis del pueblo y observa las luces que alumbran la plaza, farolas que no señalan a nada y parecen grandes luciérnagas, padres de otras más pequeñas (polillas) que deambulan en torno suyo, como protegiéndolas de lo que se esconce fuera de su lumínico círculo ovalado y amarillento. La Señora se pasea asombrada, pero no sorprendida; pues, ella es de la que la gustan que salgan a su vista todo aquello que ella misma alumbra y a la vez no deja ver ante los ojos de los demás, de los hombres y los seres no adaptados a su reino nocturno.

Se encuentra con las calles, que están mudas prácticamente, pero por la que resuenan algunos ecos como si de una cueva se tratase. Se intriga por los sonidos cacofónicos y se dispone a mirar, como una mirona no invitada a alguna fiesta. Se acerca al espejo de una bar, donde ve gente. Piensa en entrar, pero allí no es bien recibida, lo sabe; es la anfitriona, pero no tiene derecho a intervenir en aquellos lugares, así que sólo los observa desde fuera. Algunos hablan; otros gritan; beben; se dicen cosas al oído; bulle el calor de la humanidad y con él se evaporan las intenciones —no los pensamientos, que simplemente se derriten, se desparraman—, que ahora son bien claras como la luz artificial que ilumina el barucho.

La Señora se percata de la visión de una de ellas, medianamente alta, tacones no muy altos, que la hacen justa la altura para darla el valor necesaria para esa noche peligrosa; tiene una falda insinuante, abierta a cualquier cosa y a cualquiera a pesar de que en realidad sólo tiene intención de permitírselo a uno en concreto; luego la camiseta, que no enseña nada pero que insinúa unos pechos con un aíre de ser algo más de lo que son, gracias a lo mejor a algún arte femenino; y finalmente, su cara sonriente y su melena morena. Su nariz es pequeñita y ovalada en la punta; tiene un matiz de cerdita pero muy bonita, coqueta y llamativa. Su boca es pequeñita y sus labios pequeños y delicados emiten sonidos que apenas afectan a la sonoridad. Sus ojos son pequeños y redondeados y afilados en los picos, aparentan el matiz egipcio y albergan a la vez oscuridad y luz en ellos; su color negruzco contrasta con el brillar que emana, alguna vez, como haciendo observar al resto de humanidad que ahí dentro hay algo: algo más allá de lo que expulsan sus delicadas palabras, convertidas en significados algo menos dulces aunque igual de claros que el brillar de sus ojos, los que se asemejan a los de la Señora, que la observa desde fuera…

Al lado de ésta, la Señora se percata de que hay un chico de mirada lupina, de esos que aman sin reglas y de manera salvaje. Bebe de un vaso, como si no tuviera fin, poco a poco. Calcula las miradas de su presa, la que antes observaba nuestra Señora. Tiene hambre, un hambre que nunca se sacia, porque nadie lo sacia; y él quiere ser así, insaciable, engrandecido por el rugir de la manada. Se siente poderoso. Ella no es una presa buena, y tampoco fácil; aunque el alcohol puede ayudar; siente la necesidad cinegética del cazador, deseoso de probar su escopeta y sus artes de cazador. Para él es fácil, experto en los lances, con dones —valga la ironía…— de un caballero y las malas artimañas para ganar el combate de un pícaro. Se vale de todo; no hay manera de pararlo. La Señora puede sentir el pulso de la ventura a proceder por él; y ella también empieza a anhelar el cuello de su antigua protagonista de sus ojos; la desnuda a la chica y le permite a su lobo (con el que se confunde) que se introduzca hasta por los rincones que ni siquiera el Sol le está permitido entrar; se llena del sofoco que sólo la fría brisa consigue mitigar y su laboriosa tarea de autómata que la llama. En cuanto cambia de objetivo de sus ojos, todo se hunde en el olvido, como la luz en un agujero negro. La presa sigue ahí; no está cazada.

Cerca de ellos, de manera cuasimarginal, un chiquillo que es también del grupo éste, no cesa de mirar hacia el lugar de otro chaval, de cierto aspecto semejante al suyo. La Señora, que conoce de todo y todos los tabúes del mundo cerrado y salvaje, pero sin el mirar de los aíres de la ruralidad, sonríe con aquella típica escena prohibida de sentimientos reprimidos, que penetran por el cuerpo de tal manera que parecen hacerlo a punto de explotar. Uno, el que mira, bajito, casi canijo y de cara de judío, tiene a su novia su lado, que le pone los cuernos cada dos por tres porque “es un calzonazos y no sabe follar”, se muerde el labio y siente esa cosa de querer pero no poder, el miedo, la impotencia…; y, mientras, el otro se queda en posición defensiva, casi sin nervios aparentes, a pesar de que su corazón está casi a punto de salírsele del pecho, comportándose como un gato a punto de saltar y arañar pero también a… Los dos se intuyen; se percatan de lo que pasa; no se tienen que decir nada... Se preguntan cuánto tiempo tiene que pasar para dejar de hacer el gilipollas. Son tan tontos que no se dan cuenta de que lo suyo, reprimiéndose, es absurdo, por mucho que la gente diga lo que diga. Pero, al igual que los que no tenemos deseos prohibidos de este tipo, éstos tienden a provocarse el uno al otro, daños tan punzantes y dolorosos como las esquirlas de cristal cuando se clavan en los músculos (como por ejemplo el del corazón) y están en tensión. El deseo de amor se esfuma de la cabeza de la mujer, cuando otra cosa la distrae, nuevamente.

La Señora puede ver venir a un tipo, algo alto y delgaducho, buen aspecto, con amaneramientos del pijo pero a la vez lleno de los tabúes pueblerinos, desfilando por la calle, hacia ella; se asemeja a uno de esos planetas que se pueden ver desde su lejanía lunar, y que se piensan superior a ella, siempre rodeados de satélites y en realidad nadie habita en ellos… Él es un astro celestial de alto nivel, pero sin quién le haga explotar su contenido. No tiene necesidad, se dice como Marte, hombre sanguíneo y siempre en guerra. Se aparta para que pase, él no la nota; no le importa nada, ni siquiera su presencia; a ella sí, y le da pena, pues en realidad es frágil como otro animalillo más: no puede evitarlo, a pesar de que sólo sea por unos segundos, luego no volverá a recordarlo.

Se encuentra con la niña de antes, que ahora tiene el aspecto claro de muñequita; se desflora como Venus en su concha marina; su ropa sigue ahí pero se desdobla con el movimiento de sus manos y de su cuerpo, cuando le va a dar, muy alterada y emocionada, un beso de bienvenida —en el que hay otro tipo naturaleza— a este marciano: se asemeja a una raíz que se dirigiera al agua potable y se torciera de tal forma que se desquebrajara en mil puntos. Él no la hace mucho caso; existen muchas mujeres, más bellas, más tetudas y más de todo…; no le hace ascos aunque no es su objetivo; cualquier lo es, menos ella. Pero no lo sabe la otra: las cosas son así, hay que ser listo y conocer las jugadas del otro, antes de mover las tuyas; si no, puedes verte en un Jaque Mate, terrible, al que la Señora sólo sabrá consolar pero no solucionar. El “lobo” huele el ambiente, aunque no recula, siempre puede aprovechar… la carnaza. Ellos juegan en torno de ella la Señora, pero no lo saben; los está mirando; está disfrutando con ese juego; se queda, pues, a su alrededor sintiendo lo que sienten, y en cambio, no lo siente, ya que ella no siente nada, no hay sentimiento; se camufla con ellos, entre ellos, para ellos…

Deja de mirar en el bar, porque sus ojos azulados se centran en unos borrachos haciendo eses por una calle aledaña. Se acerca a ellos con celeridad. Los observa. Uno de ellos es un borracho crónico, que pronto petaría en aquella noche, en vez de sangre, una sustancia de un color algo más rosado; al lado, un compadre, un mangante que ahora está en los chanchullos de una empresa a la que más tarde o más pronto se la cepillara, para beneficio de sus juergas; en el otro lado, otro compadre con cara de pocos amigos y con una borrachera de mala bilis debido a que su hija le ha dado por querer a uno de esos perroflautas, progresitos pero de baja alcurnia que aman la República, el viejo liberalismo (no como el suyo, más moderno según los nuevos pareceres, aunque respire el mismo que el del conservadurismo y casi el carlismo reseco ya olvidado) y los derechos ya anquilosados del Socialismo, en el que ya no cree ni siquiera el más radical del socialismo, ni los más marxistas, ni Marx ni Bakunin ni el Tato… Una tríada de semidivinos, borrachos y engreídos, a los que, a pesar de su buena fortuna, piensan que han sido abandonados y/o puteados por las divinidades.

Por detrás, como un vagabundo, va otro. Los otros los llaman a que vengan; que tiene que volverles a invitar en la siguiente tasca; que tienen sed, sed de olvido, sed de no aprobar las leyes, ni siquiera las de la gravedad…, y así poder olvidarse de las ataduras físicas y mentales que siempre les atosigan. Él sigue pensando en su mujer. No suele beber y hoy se ha visto metido dentro de esas ratas parásitas: el vino ablanda a todos, y más a él que no suele probarlo. Es un fracasado, igual que ellos; sólo que él los sabe y lo admite… Ella se ha ido. Ella le ha dicho que no puede más. Que… lo ama. Y el sonido de la palabra amor, en aquella frase, le sonaba más dolorosa que amorosa. Era una ironía de la vida. De las que la Señora suele conocer; ellos se las cuentas, borrachos o simplemente doloridos, presas de sus propias flechas desafortunadas. Por eso sabía que, lo amaba, pero que por eso mismo, el seguir queriéndose la dolería más; era un amor que más que amor, se asemejaba a una tortura para ella. Y por ello… Por ello a él le dolía. Amar, pero amar para hacerse daño. Aquello… Aquello era una maldición.

La Señora también se olvida del hombre. Todos han de quedarse olvidados, en la noche.

Escucha el ronroneo de una chiquilla, que está olvidando la pesadez de los exámenes acabados, en los brazos de un pajarillo que tienen algo de gusanillo sexual. Escapan, escapan incluso de ella la Señora; quieren huir de todo; se van hasta sus sombras, se desgajan de su cuerpo, se separa el cuerpo de los reflejos negros que los siguen cuando pasan por las farolas, centinelas de todos esos actos que salen a pasear junto a la Cazadora.

Ella sonríe. Siente gran felicidad con el futuro alumbramiento de aquella correría, el que no le hará tanta gracia a él —por culpa de ello, será la última vez que pisé el suelo de su lugar de nacimiento…—. A la Señora de la Caza, aquel acto le parece todo un ritual; le es un homenaje; un acto piadoso y dedicado a ella. Un alma más que se produce en sus dulces manos.

Les deja con lo suyo. Y camina, solitaria y sin que nadie la mira. Los pocos animales nocturnos pueden verla, y así lo hacen, para después continuar en sus quehaceres: no deben entrometerse en las tareas de ésta; la adoran y a su vez, son complacidos por la Cazadora por ello. Diana les sonríe: “Seguir, seguir…” Ella se lo ordena.

Ve una luz encendida en un hogar. No puede entrar, pero una ventana está abierta, y eso es toda una declaración de intenciones para ella: es una llave al territorio vedado.

Una mujer de veintinueve años recién cumplidos duerme con un libro de fantasía en las manos. Se acerca y se pone de puntillas para no hacer ruido. Escucha su respiración, que para ella significa como un pequeño lamento desde el mundo onírico. Puede oír en su cabeza todas esas ideas, manando, a veces idiotas, a veces coherentes, totalmente lógicas, otras estúpidas pero patéticas como la mayoría de las humanas, y que se mueven y retuercen y la hacen daño dentro de ella. Oye el sonido del dragón que la ataca en sueño; el sonido de su llanto, de sus suplicas; el latido del corazón, cada vez temblando más… Y… finalmente la boca comiéndosela… y haciéndola despertar.

Tiembla. Tiene unos ojos redondos y preciosos, abiertos de par en par. Su cara ovalada y su pelo negro como la noche se muestran muy desdeñados y olvidados, pero tienen aún cierta belleza que se frustró con el tiempo. Es medianamente alta, es delgada aunque tiene caderas anchas y el culo algo grande, y las piernas redondeadas, suaves y de gimnasta. A su edad no tiene muchos amores ni otros lances de medianoche. Le tiene miedo al amor y también algo al sexo porque le surge esa cosa, semejante a cuando teme a quienes no conoce o cambia sus rutinas… Es profesora: le encanta y disfruta muchísimo, y es lo único que tiene de verdad. Le gustaría muchísimo ser escritora: lo ama desde muy pequeña. Aunque… cada día siente más desganas, como en esos asuntos amorosos y personales. Siempre fue la chica que no se hace notar salvo para ser las risas del gaytrinar, o para decir: ¡Qué buenas notas, hija!. O “¿Cómo es que has suspendido, niña mía?”. Suspendía por lo mismo de ahora, ese cansancio que ya no era físico, sino de otro tipo; y por el que en ese momento subía las escaleras, sabiendo que mañana despertaría con los rayos solares, animándola a vivir, pero ella… Seguiría igual. Otra vez. Otro día más.

Abre la cama, coge otro libro que tiene allí, lee un rato, se pone nerviosa y muy tensa; deja el libro, apaga la luz e intenta dormir; pero no puede, voces intranquilas la torturan, no quieren cesar de contar cosas, cosas que la repiten muchas veces y casi continuamente. Está cansada y no puede dormir. La Señora la mira, y se acerca. Siente la soledad, la misma que la suya, y llama a Morfeo, que la va acariciando la cara y luego la baja los ojos, se introduce en sus labios para que caigan y llega al cerebro para darle un placentero dormitar. Entonces el señor de los Rayos se dispone a descargar su ira fuera con unos rayos que se desdibujan en el cielo lejano; desde la ventana se puede ver caer el agua, limpiándolo todo, por gracia de la Señora de la Lechuza, que obsequia con agua a todos los animales de la Señora, que están sedientos por el sofocar del verano.

La Señora anda un poco más, por allí y por allá, hasta que sus pasos se dirigen hacia el poniente. Camina hacia el firmamento, sus pasos suenan un poco más antes de apagarse, y empieza a remplazarla su gemelo con su carro. Y el tono azulado oscuro se mezcla con el rojo anaranjado, confundiéndose ambos colores, como si aún siguiera la Señora, al igual que el perfume de una mujer que siempre asociáramos a ésta pues la deseamos; y un tipo corpulento y casi de aspecto de portero de discoteca, pero guapito de cara y que les gustase a casi todas, nos mirase de malas maneras, en sustitución de ella. Es así como ha llegado un nuevo día más. Y la Señora de la Noche, la Cazadora, dueña de la Luna, de lo nocturno y lo oculto, la que llamaban Diana o Artemis —O Artemisa—, ya no está.
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MensajeTema: Re: La Señora Noche (Historias que vuelan)   Sáb Feb 08, 2014 2:09 pm

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