DESTACADO






El botón

Soy el botón de una rosa, mis pétalos pugnan por abrirse al sol; una mariposa me ha rozado hoy tan levemente que su beso me acarició. Presiento que seré una flor feliz.

Metamorfosis

Comienza a desperezarse mi corola. El rocío fresco de la mañana me ha lavado la cara. Un bostezo me despierta del sueño de la infancia floral; comienza el camino hacia una adolescencia de una flor hermosa.

La rosa

Mi corola abierta ya no es una promesa, roja, sangre en pétalos es mi belleza. Soy una flor despierta desplegando su esencia.


La caricia

Una niña huérfana ha olido mi esencia. Sus deditos sucios dibujaron mis pétalos sin mancharlos; sobre la rama del rosal sigo siendo una rosa que tiene el calor del sol, la humedad del rocío y la ternura de una manita mugrienta.


La muchacha

Una muchacha enamorada quería guardarme en su cartera y un pajarillo cantor hizo nido en ella. Mi corola abierta y enhiesta, sigue siendo un atentado a la belleza.

El viento

Un viento fuerte ha sacudido mis pétalos y el rosal ha temido por la rama que me sustenta; pero sus raíces se aferraron a la tierra y ha defendido mi soberanía que esparce su aroma en la brisa que sucumbió a mi esencia virgen de rosa recién abierta.


Ensañamiento

Una mano ruda ha cercenado del tallo tanta belleza. Como un trofeo me lleva y me huele. Se estremece la rosa entre unos dedos temblorosos ¡Oh, destino incierto de una rosa !

Optimismo

Sigo pensando que la felicidad permanece en la rosa.

El milagro

La mano ruda se tornó violeta y sobre el pecho de una madre huérfana de hijos, colocó la rosa. Ahora más bella como prendedor, ¡ parece una estrella !

Rosa en concierto

Escucho música de corazón contento, viene de allá dentro... la melodía de este pecho es un concierto.

Como un relicario

Ahora no soy más que una rosa seca entre las páginas de un libro de una muchacha vieja. Sigo siendo la rosa feliz de otros tiempos cuando el beso de una mariposa le predijo, en secreto, un pecho de madre para perfumar como prendedor. Mis pétalos intactos sin la belleza de los colores, duermen entre las páginas de este libro como un relicario. A veces me humedece el rocío de una lágrima tibia, me despierta, y esta rosa recuerda cómo una mano ruda se hizo tierna, aquel día en que me despojó del tallo, para exhibirme sobre el pecho de una madre buena. Sigo siendo una rosa feliz. Mi diario está abierto y pueden escribir en él todos los que me lean.

La rosa.

Una nueva página abierta

Hoy he leído un texto......

( alguien anda estrenando diario nuevo)