Relato Corto

___Rotos___

Anhiara coge las llaves de la mesa del pasillo y la colisión que se produce en ese momento, entre las llaves de la casa y las bolitas de acero del llavero, se transforma en un sonido fantasmagórico. El portazo estrepitoso se ha llevado por delante sus pasos firmes, su mal humor y unas lágrimas que había guardado para más tarde. Los gritos del silencio que se dibujan en sus ojos ensangrentados no pasan más allá de sus entrañas, originando una supuración tan corrosiva en el corazón que ya ni un milagro puede sanar. Las quejas de Hugo parecen inaccesibles desde el bar de la esquina, donde ella, cada noche después de las doce amarra la inseguridad, los NO, la fragilidad y los huesos rotos en un flamante vaso de whisky doble o triple, o cuádruple o hasta que directamente alguien se atreve a recoger sus trocitos del suelo.

Hugo se queda en casa, esparciendo la irritabilidad y la impotencia por el suelo, berreando y pataleando. Sus cincuenta y dos centímetros y la ausencia de recursos necesarios para emitir una palabra o varias con cierto sentido, le imposibilita llamar por teléfono a alguien para decirle que se ha hecho caca en el pañal, que tiene hambre y, que sobretodo, anhela unas caricias, una mirada de consolación, unos brazos cálidos que lo protejan... Que echa de menos tener una madre.

Encoma ilusoria.

Lindo y crudo relato Encoma. Saludos,
Jose

¡Muchas gracias, Jose!

Ay ay ay, comprendo esa depresión en la que los llantos de los demás, inclusive los de los propios hijos, sus inacabables requerimientos y demandas, parecieran perderse en el vacío... uno observa y escucha a través de una burbuja, como si los hechos de esa realidad le fueran ajenos, pues pertenecen a otra, que realmente no importa demasiado. Así se siente cuando el corazón ha muerto y no siente deseos de nada más, ni siquiera de la propia sobrevivencia. Muy bien llevado y descrito y sobre todo con arrojo. Un abrazo en la distancia.

Mil gracias, Amarianí, por tu lectura y comentario. La verdad es que no hay peor cárcel que la de la "locura" y lo pongo entre comillas porque tener depresión mayor no es una locura pero si un tormento, para la persona como para los que le rodean. Es la enfermedad más difícil de detectar y por ende más difícil (que no imposible) de tratar.

La realidad misma, hay personas ahí fuera que han dejado de sentir, hasta como tú bien dices, ni siquiera tienen o quieren sobrevivir.

Muchísimas gracias por tu interés, Amarianí.