En los sesenta, en las familias de la ascendente clase media, se estilaba que los chicos, aparte del colegio secundario, debían hacer alguna actividad artística. Los nenes guitarra, flauta, danza folclórica con zapateo incluido, y para los más pudientes podía ser piano. Para las chicas la variación era más amplia: a la danza se le agregaba la clásica, los instrumentos musicales podían ser los nombrados, mas el violín o el chelo, se sumaba el canto y por último las artes plásticas, esta ultima entre los varones era muy raro.

Mi hermano y yo, concurrimos durante un tiempo a un conservatorio musical, a torturar una pobre guitarra, muy barata, que con bastante sacrificio compraron mis padres. Dato curioso la institución llevaba el apellidó del dueño: “Fracassi”. De más esta decir que hicimos honor al mismo.
Al lado de casa, vivía una señora que era profesora de dibujo y pintura, como se decía en esa época. Un poco por curiosidad y otro poco por el resultado de las clases de guitarra, me acerque a su atelier.
Al poco tiempo lograba mis primeros resultados. Y ya con unos meses, los réditos pasaron a ser enormes.
En mi grupo de amigos, dibujar no era una cosa bien vista, en realidad cualquier cosa que se pareciera a una actividad intelectual, era despreciada. Lo importante, según ellos, era el futbol, las carreras de autos y las “minas”, y el orden de prioridades variaba, según el día de la semana o la hora.
No podía, de ninguna manera reconocer el placer que me daba dibujar. Me acuerdo que pasaban las horas sin conciencia del tiempo. Generalmente comenzaba a la hora de la siesta, y me enteraba de que debía dejar, cuando la poca luz del atardecer me obligaba a prender la lámpara. Esa abstracción absoluta, la pérdida de noción del tiempo, ese entrar en una especie de trance, nunca más lo pude repetir. Tenía 16 años.
Por necesidad o como excusa, descubrí que a mis amigas (a mi pesar eran solo eso), les encantaba que las retratara. Con esto, en ese tiempo, tenía asegurada la felicidad absoluta.

No puedo recordar por que deje de pintar. Luego de muchos años, ya de adulto intente retomar la antigua vocación, pero sin resultado. Comencé a pintar, pero repito: nunca más lo de chico. Tal vez me faltaba el incentivo de la conquista o simplemente dejo de ser vocación.
Estando en un taller de pintura, me propusieron junto con mis compañeros, hacer una muestra. Me tomo totalmente de sorpresa. Ni remotamente se me paso por la cabeza exponer mis cuadros. Pintaba tratando de encontrar lo perdido y en ese momento sin ninguna necesidad de reconocimiento.
Poco tiempo después deje de pintar. Y a la pregunta, ¿por qué? Explicaba que me era imposible expresarme atreves de algo tan abstracto. Me parece, que en realidad no es que me costara, simplemente ¡no tenía nada para expresar!
Y sigo igual, pero por vaya a saber por qué traumas de niño (o de grande), necesito ser mimado, reconocido, que alguien me diga por lo menos que lindo, o esboce una sonrisa con alguna creación mía.

Y me acorde de la sugerencia (o ruego), de familiares: “tendrías que escribirlo”

Cuando era chico con mi hermano, como todos los chicos, inventábamos juegos. Pero más que juegos, imaginábamos historias con sus desarrollos y desenlaces, con personajes que debían afrontar las diferentes situaciones según la personalidad asumida. Pero miento: el que inventaba y daba todo el argumento era yo, mi hermano más bien era un actor más.

Me acuerdo cuando viajaba todos los días al colegio secundario, una hora de tren ida y otra de vuelta. En general siempre acompañado por algún compañero o el mismo hermano que nombre antes. Y era bastante común que mirando alguna persona del vagón, empezara preguntando: ¿en que estará pensando? O ¿Cómo será su vida? A veces solo por “portación de cara” me preguntaba: ¿Le pegara a su mujer?, ¿tratara con cariño a sus hijos? A partir de estas u otras preguntas, comenzaba a imaginar una historia de vida. Les contaba a mis sufrientes compañeros, como imaginaba el regreso o la partida de su hogar del tipo elegido, como se comportaría con sus compañeros de trabajo y la manera totalmente distinta en su casa. Inventaba porqué su manera de ser era distinta en un lugar y en otro.
Ya en esa época mi hermano me comentaba: “tendrías que escribirlo”.

Más o menos a los veinte años, por razones laborales, debía estar mucho tiempo en la calle, pero siempre almorzaba o cenaba con mis viejos y hermanos. Casi todos los días les contaba algún acontecimiento o anécdota. Un accidente o algo gracioso que vi. Mi viejo me preguntaba si pasaba o lo inventaba. Pasaba, yo no sé si le encontraba la anécdota a cualquier cosa o realmente era un imán.
Tengo la impresión que me prestaban mucha atención, o sea les interesaba mis cuentos o historias, pero igual me repetían: “tendrías que escribirlo”.

Ya de mas grande, en esas reuniones entre amigos o familiares, medio en broma medio en serio, inventaba todo tipo de teorías, en general justificantes de algún comportamiento injustificable, defendía la infidelidad o la mentira. O para jorobar nomas, demostraba con argumentos que parecían sensatos, casi cualquier cosa y luego la contraria.
También sentía que me escuchaban y también invariablemente: “tendrías que escribir”.

A esta altura no sé si me aconsejaban escribir por lo interesante de mis narraciones o por que se pudrieron de escucharme. Como me inclino por lo segundo, escribo. Poco y malo, pero lo hago. ¿Por qué me divierte?, ¿Me gusta? Es eso y algo más.
Comienzo a escribir y descubro con algún grado de sorpresa que es un placer en sí mismo, el solo hecho de hilvanar un pensamiento con este método me da satisfacción, pero como digo al principio es algo más. Es para los demás. Mejor dicho: para que los demás me reconozcan.
Puede ser que el escribir sea una especie de terapia, auto terapia seria. Descreo en la sicología, no me dio resultado en su momento, no tiene por qué darme ahora. ¿Sera vocación?

No sé quien dijo que la vocación es lo que hacemos bien. No puedo, por sentido común y un mínimo de modestia reconocer exactitud en la frase. O si, para algunos, no es mi caso. Además siempre afirme que cualquier definición es limitada y por lo tanto inexacta…, incluso esta.
Por lo que llego a la conclusión que no llego a ninguna, o sea: no se si escribo por vocación, porque me lo aconsejaron, (o pidieron), porque pintar y dibujar ocupa mucho espacio y vivo en una casa chica. Porque no tengo nada que decir, pero necesidad de ser escuchado. También puede ser por el fracaso con la guitarra o el sicólogo. Muchas pueden ser las razones, incluso vocación. Me inclino por la más abierta: porque si.

Hola Tarquino, este nombre me es familiar... Ya nos explicarás dónde vives, faltó en tu presentación.
Por ahora mi bienvenida cordial y espero leerte pronto.. Un abrazo desde Colombia.

Me quedé absorta con tu carta de prersentación. Y con ganas de decirte (por vocación o porque si “tendrías que escribir”. Pero, por las mismas razones, ya lo hiciste.
Bienvenido entonces.

Gracias Silvina, casi casi es lo que esperaba que me digas jaja

Muchas gracias Ignacio por tus palabras. Pinturas o dibujos algunos quedan, y por qué no, en algún momento los subiré.
Lo de la guitarra, definitivamente no, gustoso pondré el oído, pero por el bien de los que estén, solo eso.
Un gusto - Tarquino

Interesante presentación, me encanta que estés con nosotros, cariños
Lili

Gracias Lili. Te comento que cuando quiero ingresar al blog http://amantesliteratuta.blogspot.com/ dice que el mismo no existe. ¿?

HOLA,BIENVENIDO,AUNQUE NO SE PORQUE SE ME HACES FAMILIAR,EN FIN COSAS MIAS.

BIENVENIDO