Tras las lluvias
una nube negra
se acuerda de la tarde,
destacando su sombra
en el centro de la ciudad,
mientras que las
cimas de las montañas
están aún estrechamente
ligadas con el día.
Los hombres caminan
en dirección al
ocaso del día,
es un fuego que
el viento arrastra,
incitando a galopar
como un caballo desbocado.
Decide la tristeza
de la tarde,
luz que arregla
el vuelo de las cosas,
diría brilla en el
el jardín que nos
da sus sabores;
se equilibra también
el aire de las hojas,
y en la fuente
blanca de la plaza
de Bolívar
las palomas
empapan su plumaje,
viendo quizá
en el horizonte
como el sol
expira en los
brazos de la tarde.
Estoy en un punto
desde donde se ve
mejor el paisaje.