Invierno...

La luz es opaca en los burdeles del bajo mediterráneo.
Hay aromas inconfundibles de fragancias apasionadas.
Son las meretrices del puerto que brindan su presencia.
Inconfundibles tacones dándole sonido a los eternos adoquines.
Y vestidos de gasa con amplios escotes regalando excelsa belleza.
Es la noche invernal en cuerpos ardientes de solitarias damas.
La noche cae sin pausa instalando sombras anónimas.
Tambaleantes desechos de lo que un día fue un futuro.
Caminan sin rumbo embriagados de alcohol desconociendo el mar.
Ese mar que los acuno generando en cada puerto una historia de amor.
Hoy los expulso a los burdeles y cantinas de un bajo difícil de transitar.
Sin ser victima del vandalismo propio de bandidos en la búsqueda de dinero.
Oportunistas buscadores de tesoros que hoy se conforma desgraciando al otro.
El invierno acentúa la necesidad de esa caricia comprada.
Llegando con el afán de amor, hasta donde el dinero alcance.
Los besos se acentúan con un dejo dramático de la sonrisa fingida.
Porque el ultraje ante la obligación de existir, genera asco por tal necesidad.
Es el invierno perpetuo en el alma, de quien solo conocerá una cara de la moneda.
Porque es así, aquí o allá, donde los seres edifican en base de lo que poseen.
Es el odio a la piel, por ser sometidos al escarnio de la opresión.
Nacer con una sentencia estipulada, la muerte y en medio algo mucho peor que ese final.
Inviernos que solo puede ver aquel espectador oculto entre las oscuridades.
De las banalidades humanas y los egos de una mente desarrollada.
Que solo se atreve hasta donde su intelecto lo permite.
Pobre de esa mujer amando por dinero, pero mucho mas pobre es aquel que paga.
Creyendo que ha poseído algo mas, que ese beso colmado de falsa pasión.
Historias lejanas o cercanas tan irreales o reales, como que el que escribe, sea poeta.
Admirador perpetuo de cúmulos de emociones que deambulan por la eternidad.
Sea de un invierno tan duro, como el que arrecia hoy esos callejones de Europa.
O el próximo invierno de una América ardiente que muere a cada instante.
Sin la posibilidad de expresarse aunque sea detrás de una mascara.
La cual están falsa como la de las meretrices otorgando sus besos.
Invierno tan presente en mi sangre y en mi, gracias por permitirme ser...

Mis aplausos...
Un gusto leerte.