Una última flor secando el nombre a la noche, es doloroso eso de arrancarme un tallo y ponerme pies de cristal, antes de romper el alba o eso que brilla después de las pesadillas.

Hay instantes, si padastros trucados de tiempo, patinando entre las conexiones eléctricas, para considerar cocinarme otro desayuno, una cena tal vez, comiendome a ratos, ratones inalambricos, papel periódico delatando las noticias de ayer, pierdo tiempo en armar la siguiente nota a imprimir, para leerme cuando tenga que arrancarme el siguiente tallo, volando entre edificios en vista satelital, todos pasan de cabeza, pocos tendran espacio de mirar objetos semi fantasticos troceando las nubes y romper otra mañana y sacar los cristales y volver sin las noticias habituales.