En estado de desgano maquinal, apostaré por recordar vidas viejas, tan viejas como el polvo estelar que sacudo de vez en vez, cuando me siento a remendar el alma sin rodillas sangrantes, nunca llegara al altar de las religiones salvadoras.
Como cansan las oraciones musitadas entre dientes y lágrimas, quién escucha tanto barullo mental, es aterrador pasar por esas edificaciones majestuosas en mármol, vidrio, metal, piedras asaltadas de canteras, para encerrar a un dios fuera de fronteras.
Hace un mes que cerraron la fábrica de telas, al menos en la noche cuando todos se iban, tenía como hilar litros y litros de tiempo, algodón de cuartos de hora, esos que me resuelven el paso, desde la ventana, mi ventana tenia vista de telas.
Pero hace un mes se llevaron todo, gente, maquinas, hilos, tiempo y vino un dios políglota para que le canten, la fabrica es ahora una jaula de pecadores autoproclamados, hasta tienen guitarras eléctricas, baterías, todo un armado de rock, más ese dios, al que saludan cada martes, jueves, sábado y domingo, es algo pop supongo, por eso cantan las mismas canciones plagiadas, por ahí se que después de ocultarse entre las paredes, para que no lo olviden, manda a multiplicar papas fritas, por eso vuelven los pecadores y le traen el sueldo, no sé quien paga más, serán papas de vida eterna.
Ah, bueno, me canse de ver por la ventana, de oír murmullos y esas canciones, es de día aún, mas tarde me escabulliré a ver si ese dios tiene, a más de papas, sueldos, instrumentos musicales, alguna máquina de coser.

Pero no, si entro van empezar con la caridad ajena, me gustan las papas y el rock, pero no los dioses, ni el pop, y menos los sueldos, no, esas cosas si me dan miedo. (jeje)