Una voz dulce calida, me contestó al otro lado del teléfono intercambiamos unas frases y así como sus relatos hicieron mella en mi, y se quedaron en mis sentidos su voz fue igual que un relámpago de calidez humana que traspaso el hilo del auricular. Esta mujer, Madrileña para mas señas, ha cautivado con sus escritos a muchos en la pagina. Tiene publicaciones en revistas como Mandala, o Zona Keidell la conocemos por Xanino pero su nombre es :Mª Magdalena Rodriguez Martin.
Si quieren saber mas de ella pasen por la seccion de entrevistas donde Ethel con su habitual buen hacer nos la muestra tal cual es: http://www.letrasyalgomas.com/t11871-hoy-xanino
Desde el corazón de España para todos ustedes esperando que la disfruten :

LA MEDALLA
_______________

La mañana fresca de aquel invierno que ya finalizaba, me llenó de nostalgia. Mi reloj de pulsera marcaba las siete menos cuarto, en cinco minutos llegaba a la estación y el tren no emprendía su camino hasta las siete en punto, no tenía prisa y caminé con más lentitud. Las calles de la urbanización del pueblo se encontraban solitarias, de vez en cuando sólo algún coche salía del garaje para emprender la marcha por la carretera hacia Madrid,
distante unos 50kilómetros.
Arrebujada en mi abrigo, miré hacia los chalets que sobresalían encalados, por encima de los muros que los circundaban, casi todos ellos cubiertos de setos de cipreses o arizónicas para proteger la intimidad de sus habitantes. Me gustaba aquel pueblo serrano donde Juan y yo habíamos comprado un pequeño chalet cuando decidimos casarnos.
Era tranquilo y bonito, muy bonito, rodeado de la cordillera serrana cuyas cumbres se divisaban en invierno completamente blancas a causa de la nieve, ofrecía unos momentos de paz muy deseados después del alboroto diario de una capital grande.
Al llegar a la estación me resguardé en la sala de espera y me senté en el incómodo banco de hierro mientras se acercaba la hora de la partida del tren
que me llevaba hasta Madrid. Era mi viaje diario para dirigirme hasta mi trabajo. Juan salía media hora antes que yo y cogía el coche que utilizaba en su profesión, lo teníamos así programado en nuestra vida de relativamente feliz
matrimonio.
La hora que tardaba el tren en llegar a la capital, era un tiempo relajante empleado en dar rienda suelta a mis pensamientos.
Aquella mañana, no sabía porqué, estaba triste, la melancolía, el recuerdo de tiempos pasados, se había apoderado de mí.
Acomodada en el asiento de ventanilla, mi mente comenzó a dar vueltas al pasado y la figura nítida de Arturo, apareció insistente con su sonrisa pícara.
Fuimos novios durante dos años, durante dos felices años que finalizaron tristemente.
Su imagen aparecía ante mí como si estuviera presente; sonriente, juvenil, cariñoso, siempre positivo; esperaba mucho de la vida, nunca pensaba en algo negativo,
para él, todo tenía una bonita solución.
Instintivamente acaricié con mis dedos la medalla de oro que colgaba de mi cuello. Me la regaló cuando formalizamos nuestra relación, nos casaríamos al
año próximo, así lo habíamos decidido, pero eso no llegó nunca.
Un día, apareció cabizbajo, la mirada triste y me dijo que su empresa había quebrado,se quedaba sin trabajo y sin indemnización de ningún tipo.
Arturo no tenía familia, vivía solo y se mantenía de su profesión conseguida con esfuerzo después de salir de una Escuela del Estado para jóvenes sin recursos.
Pero era luchador y optimista, sí.
Sin embargo, la situación económica del país era muy negativa y el paro aumentaba diariamente al tiempo que las empresas cerraban sus puertas.
Los meses pasaban sin conseguir un empleo y se vio abocado a pedir ayuda a las entidades de caridad social.

CONTINUA: http://www.letrasyalgomas.com/t16531-la-medalla?highlight=la+medalla


&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
¿Qué voy a decir de este Argentino nacido en Zarate a orillas mismo del río Paraná que con su manera tan peculiar de parodiar algunas situaciones nos ha conquistado a todos? José o Fobio como ustedes prefieran, es una persona cordial y entrañable lo he comprobado a través del chat de la radio, en mas de
una ocasión y bueno poco mas puedo decir de él salvo que ya forma parte de esta gran familia de las letras de pleno, derecho. Ahora les dejo con una de sus obras:


LA CASA DE LOs SUEÑOS:
___________________________
El doctor Erin, un destacado psicoanalista, miró con
detenimiento a su interlocutor, un hombre de mediana edad, bastante afable en
el trato, que se hallaba del otro lado del escritorio y le preguntó con tono
neutro de voz:

- De modo, señor Ronoele, que lo que lo trae por acá es su preocupación por
determinados sueños que ha venido experimentando..., ¿pesadillas, quizás?
- Si, doctor. Pero no son pesadillas. Casi podría decirle que todo lo
contrario. Pero lo que me intriga, y de ahí mi consulta, es la regularidad con
que estos sueños se repiten. No sé si es normal. Son de esos sueños..., ¿cómo
es la palabra...?, ¡ah, sí...!, recurrentes, eso mismo, recurrentes, doctor.
- ¿Con qué regularidad?
- Al menos una vez por semana, durante los últimos seis meses.
- ¿Y siempre acerca de lo mismo?
- Si y no...
- ¿Puede explicarse mejor?
- Si, doctor, creo que si. El lugar y el tema son básicamente los mismos. Pero
lo raro de este sueño es que tiene cierto dinamismo, movimiento, trama si se
quiere. Y de a poco se van agregando situaciones y personajes, pero sin que
cambie el contexto. No sólo son extraños los sueños en cuanto a su repetición,
sino que..., y esto es lo más raro..., son, en cierta forma, complementarios.


CONTINUA EN:


http://www.letrasyalgomas.com/t15828-la-casa-de-los-suenos

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&

Bueno, ahora, pasa por mi rincón alguien algo controvertido y polifacético nacido en la hermosa ciudad de Barranquilla (Colombia) y residente ,actualmente, en la turística ciudad de Lausanne (Suiza), en el corazón mismo de la vieja Europa.
Hombre vital, así lo demuestran sus escritos; gran amante de la naturaleza que cree an la capacidad del hombre para formar un mejor mañana, convencido que la
juventud será la autora de ese cambio.
Le encanta los idiomas, de hecho habla varios, estoy por darle clases de gallego a distancia para que complete ese abanico idiomático; en fin, estoy
segura que ustedes ya se imaginan de quien estoy hablando: de nuestro compañero y amigo Sigifredo Silva Rodríguez, mejor conocido entre nosotros como Ssilvaro.


les dejo su poema:
ARCO IRIS


(un soneto alejandrino)
__________________________________________

Maravilla que encanta, que deslumbra y cautiva
por su gran hermosura, resplandor y belleza ;
natural preciosura de exquisita lindeza
que sorprende, que canta, que enamora y motiva.

Sus colores que implanta con delicia efectiva
en un arco en lisura de agradable fineza;
su presencia y frescura de grandiosa firmeza
se agiganta y se imanta con su manta atractiva.

Contemplarte queremos en el cielo azulado,
verdadera bandera del planeta existente;
que no muera su estampa, prodigiosa y sublime,

por la humana ceguera, insensata e imprudente.
Que los dioses supremos del Olimpo afamado,
con el dios de la pampa su figura redime.


&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&

M e pongo en contacto con ella pues solo se de sus obras y muy poco de su persona, muy amablemente me contesta y me hace ver que es una escritora
nata desde que cuando niña se sentaba bajo una higuera en su casa en las tardes grises de noviembre, de ahí su nick TARDE GRIS.
_BLANCA N. GARCIA GONZALEZ una mexicana como ella se define regia, por ser de Monterrey, Nuevo León México. Me dice que cualquier frase o situación le es propicia para escribir, y que escribe de todo pero masde tristeza, soledad, desamor y abandono… bueno les dejo una muestra de su buen hacer y les invito a que la lean en la pagina.


[b]MUEREN LOS VERSOS
____________________________


Memoria helada, sensaciones de ira
para llegar a tu camino incierto,
donde paliar mi fútil desconcierto,
con cadenas de pesar y mentira.

Letras en picada de negra lira
en el documento ayer descubierto,
mi lápiz sangrante en seco desierto,
llora pisando el papel que le mira.

Cruje al sentir el peso de su rabia,
en oscuros y amargos abisales
para matar penas o sinsabores.

Sintiendo que recibe ardiente savia,
mueren los versos por fatuos puñales
blandidos en las horas de dolores.

&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&&
[/b]

Excelente, Manola!!!!
Una magnífica forma de conocer las letras de nuestros compañeros y estimular
la lectura!

Un informe que me encantó, Manu.
Esperaré los próximos, te lo prometo, con algo de ansiedad.

Un abrazo enorme para tí y por supuesto para los compañeros Xanino, Fobio, Ssilvaro y Tarde Gris (Blanca para sus amigos).

Un gusto, de verdad!

Manu, no conocía esta sección pero con tu habitual buen hacer, me enganchare a ella, mi enhorabuena a todos , Magda, José, Blanca, Sigifredo, un placer leeros, saludos

Gracias querida amiga por hacerme partícipe de tu rinconcito, un abrazo.

Blanca,
TARDE GRIS