Hace dos días me toca ir a cuidar a mi hermano al instituto de oncología. No era un lugar que quisiera ir, pero la sangre reclama y hay que hace pecho.
Este instituto es público, así que imaginen las carencias que hay, muy diferente a las sociedades privadas (yo me atiendo en una de ellas por que mi trabajo me lo paga, y se bien las diferencias).
Fui con mucho temor, son de esos lugares donde la muerte camina constantemente, se pasea entre los box, buscando, llamando por nombre y apellido, sumado a lo depresivo que resulta hasta el edificio en si.
Llegue a la puerta del edificio, cuadrado, gris de más de 70 años de construcción, busque en mi bolsillo: Pabellón Curie, sala 6, cama 2.
Intente imaginarme a mi hermano, por, no se si miedo, por no querer verme en el, deje de visitarlo hacia unos meses, su cáncer es sublingual, por lo que eso le impide casi comer, perdió las glándulas salivales, y la voz, pero hasta antes de ayer, igual se levantaba, hacía algún mandado, tenía esa fuerza que heredamos de mi vieja, ahora estaba quebrado, y yo tenía que verlo y en ese entorno.
Tome una bocanada de aire ,leí el cartel de la puerta que decía: Por favor mantener cerrada (pensé será para que no se escape nadie a su destino),abrí la puerta y entre.
Ya estaba ahí, y nada era como me lo había imaginado, se respiraba vida, yo no se como explicarles lo que sentí ahí adentro, pero fue fuerte, un aire limpio, luz, gente que caminaba por los pasillos con sus sueros, señoras muy coquetas con sus pañuelos en la cabeza parloteando, había algo especial en ese sitio, no vi lágrimas ni dolor, había sonrisas, ojos curiosos que miraban como si yo trajera noticias del exterior.
Me acerque a la mesa de informes, para preguntar por la sala 6, un señor muy simpático me contesto:-Uhmm creo que es esa-señalándome con el dedo una puerta muy ancha.
-¿Como creo?,no se supone que esto es informes-
_Si señorita, esto es informes, pero yo soy paciente, rió divertido al tiempo que me mostraba la vía sanguínea del brazo.
Mi miedo había desaparecido, el frío que siento cada vez que voy a mi clínica, nunca lo percibí en ese lugar, allí todo era calido, amable.
Tony estaba en su cama, la numero 2, delgadito, hundido entre las sábanas, con una radio spiker pegada a la oreja. Tony es el segundo hijo, el primer varón, me lleva diez amos casi, y cuentan que cuando yo nací, lloraba como loco porque quería un hermano varón, no le salí muy femenina, pero supongo que me acepto igual. Mi hobbie son los rompecabezas, y el primero que tuve, fue uno de 500 piezas que el me regalo. Se fue muy joven de mi casa,18 años y era papá. Varios matrimonios fallidos, una adicción al alcohol y al tabaco, le llevaron de nuevo a la casa paterna donde vive.
me miro sonriendo, luego se enojo porque había ido, por que el no necesitaba a nadie, que el podía solo. Pero se aguanto en el molde.
La noche esa era la víspera de la intervención, no tenía miedo, pero no le gustaba saber que pasaría después...Sin embargo la noche era calma total, había algo que se paseaba por los corredores, y no era la muerte como yo pensé, era algo dulce, algo luminoso, que le daba mucha paz al lugar y a los pacientes que estaban ahí, se presentía, creo que hasta se podía palpar.
Hoy a las 8 a.m., entro a quirófano, mi hermana Maggi lo cachaba por la gorrita celeste, lo acompañamos hasta la puerta del quirófano.
Tardo muchas horas en salir, mientras tanto con mi hermana leíamos en las paredes los carteles hecho a mano, donde todo era agradecimientos de pacientes, había poemas, mensajes de esperanza...
Tony salio despierto del quirófano, molesto, pero bien, con la misma paz que entro.
Ahora duerme, y sabemos bien que esto es solo para aliviarle el dolor, que en su etapa terminal lo estaba acosando, pero lo que ahí aprendí, que fue mucho más que el dolor físico lo que se trataba, había alguien, algo, que curaba esos dolores del alma. algo que se respira cuando uno entra a ese lugar, algo que en las noches se percibe por los corredores, algo que hace que la vida, por escasa que sea, valga la pena vivirla, algo que les da fuerza. No sé que es, no sé como explicarlo, pero sé que esta allí, en ese lugar y es bueno que allí este.









Perdón si la redacción es mala, es tarde y estoy cansada, solo quería contarlo.

Claro que hay algo especial, ¿no sería el hada esperanza?, o quizas simplemente, la energía de toda esa gente uniendose para salir adelante, enrgía pura, la que cada uno en particular tiene dismimuida, pero que se potencia y tiene ese poder cuando se juntan.
Tu experiencia demuestra que allí donde más esperamos ver la muerte, la vida fluye y sale vencedora, siempre hay una ultima posibilidad,.

De igual manera que debe existir energías sanadoras y seres que acompañan en el dolor, por lo tanto es lógico y natural percibir esa calma, además la gran mayoría de las personas enfermas como dice Mario, están generando energía pura, ahí no deben existir pensamientos negativos, solo deseos de superación y también personas muy maduras que entienden su situación.

Muy bueno tu escrito querida Poe.

Alguna vez vi una foto que no se si sea montaje, están los médicos en el quirófano operando a una persona y se ve a Cristo guiandole la mano al cirujano...

Cynthia, hoy me he detenido en este relato... ha pasado más de un año, desde que lo dejaste...
Me he emocionado leyendo pausadamente cómo lo has contado.
Claro que sí, amiga!
Aquí deben estar paseándose por los pasillos muchos seres de Luz, apoyando y sosteniendo a todos esos pacientes que de verdad, los necesitan.

Cómo entonces no creer que siempre están allí para contenernos, para sostenernos, para impulsarnos positivamente para poder pasar una situación límite?
Y aún más... cuando llegue el desenlace, acompañarnos hasta esa bendita luz que más de uno la ha podido vislumbrar en la cuasi muerte.

Es muy bello lo que cuentas, amiga.¨
Tal vez solo es para confirmarnos que no estamos solos, y mucho menos
llegado el tiempo de la transición, eso que le llaman "muerte".
Solo personas sensibles como tú, pueden percibir esas cosas.

Un abrazo Poe, de corazón a corazón!




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